音很哑，像喉咙里堵了什么东西。
“我报道过三起银行抢劫案，两起艺术品盗窃案，一起联邦大楼爆炸案。我写过毒枭的落网、写过黑帮的火并、写过连环杀手的庭审。每一次，我都知道该怎么开头。每一个案件都有它的逻辑，它的结构，它的因果链条。罪犯为什么犯罪，用了什么手法，留下了什么破绽，最后怎么被抓到的。每一个环节都是清晰的，有章可循的。”
他停了一下。
伸手指着屏幕上的楚辰。
“这个案子，我没有一个环节是清晰的。”
他转向助理，眼睛里有一种很复杂的东西，像是不安，又像是某种被压抑了很久的兴奋。
“你知道我过去三个小时在做一件什么事吗？我在看一个魔术师喝咖啡。他坐在一家离佛伯乐指挥中心只有几条街的咖啡店里，穿着卫衣，帽子戴在头上，桌上放着一杯已经凉透的咖啡。他甚至没有刻意躲避镜头。他的脸就那样暴露在晨光里，全世界都看得见。”
“他走进佛伯乐大楼，冒充特工送了一封信，撕下了一个面具，竖了一个中指，然后走了。但从法律上来说，他没有窃取任何机密，没有破坏任何设施，没有伤害任何人。他做的一切都在一个灰色的地带里，而那个灰色地带，我们从来没有报道过。”
托马斯端起助理放在桌角的咖啡，喝了一口，没有加糖。
苦味在舌根散开的时候，他忽然像是想起了什么，伸手点开了另一个窗口。
窗口里是一封匿名邮件，发件时间是一小时前。邮件没有标题，没有署名，正文只有一行字——
“他选那幅画不是偶然的。你去查查多雷的生平。”
托马斯盯着那行字看了很久。
然后他在搜索引擎里敲下了三个字：多雷，饥荒。
搜索结果跳出来的那一刻，他的呼吸停了一下。
屏幕上的页面显示着大都会博物馆的藏品页面，那幅《撒玛利亚的饥荒》就挂在米勒的《拾穗者》旁边，被参观者在评论区里标注了“位置隐蔽”、“不容易注意到”、“很容易错过”等关键词。
但最让托马斯瞳孔收缩的，是页面下方的一段小字注释。那段注释写的是这幅画的捐赠信息，1967年由一位匿名藏家捐赠给大都会博物馆。而在捐赠信息下面，还有一行更小的字，字体细到几乎不会被注意到——
“画家古斯塔夫·多雷去世前最后一个月，曾写信给一位友人，信中写道：‘我所有的画都挂在别人看不到的地方。总有一天，会有人把它们从阴影里拽出来。’”
托马斯的手在键盘上停住了。
他盯着那行字，反复看了三遍。
然后他慢慢靠回了椅背，发出一声很轻的、像是从胸腔深处挤压出来的叹息。
“原来是这样……”
他喃喃道。
助理没听清：“什么？”
托马斯摇了摇头，目光重新落回屏幕上的楚辰。
那个年轻人正好在这个时候又端起了咖啡杯，低头喝了一口。
晨光照在他半张脸上，把他的轮廓勾得极清晰。
“他不是在犯罪，”托马斯说，声音轻得像在自言自语，“他是在替一百多年前的一个人，完成遗愿。”
他低下头，终于开始在文档上打字。
光标跳动了第一下。
第一行字出现在页面上——
“他也许不是这个时代最伟大的魔术师。他是这个时代最伟大的信使！”
托马斯的手指在键盘上飞快的敲击着，那些被压抑了整整一个早晨的文字，终于找到了出口，争先恐后地涌了出来。
他写着写着，打字的速度却突然慢了下来，停
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