条镶银的皮带，佩刀挂在右侧，刀鞘上的绿松石在烛火下泛着幽冷的光。
他今年十六，可身量已经接近成年男子，宽肩窄腰，眉目英挺。
“阿爸，您找我？”
巴雅尔抬起头，上下打量了儿子一眼，目光从他肩上的雪粒扫到靴底的泥渍，又从泥渍扫回脸上。
“去遛马了？”
“去了。”
“雪地里跑马，不怕摔？”
“摔了再爬起来就是。”
巴特尔走到炭盆边，伸出手烤了烤，掌心朝下，手背被冻得发红。
他搓了搓手指，“阿爸，您别总当我是小孩子。”
巴雅尔嘴角动了一下。
十六岁，在草原上已经算是成年了。
骑马、射箭、摔跤、带兵，样样拿得出手。
年初那场雪灾，部落里的牲畜冻死不少，是他带着三百骑，连夜去外地运来干草，救下了大半牲口。
回来的时候，手上全是冻疮，皮靴磨破了底，脚掌上缠着的布条被血浸透，和皮肉粘在一起，往下扯的时候他一声没吭。
巴雅尔嘴上没夸过什么，可那之后，部落里的大事小情，他开始让巴特尔参与。
“过来，坐下。”巴雅尔指了指羊皮旁的垫子。
巴特尔走过去，盘腿坐下，目光落在羊皮上那些密密麻麻的标注上。
肯特山、克鲁伦河、呼伦湖、乌尔逊河……这些地名他从小听到大，每一处水草、每一条路线都印在脑子里。
乌云坐在丈夫身侧，手里捧着一碗热腾腾的奶茶，没有说话，目光在巴雅尔和巴特尔之间来回移动。
巴雅尔的目光落在羊皮上那条虚线上。
从博尔济吉特到归化城，再从归化城到京城，两千多里路，春天路化，夏天多雨，秋天风沙，冬天大雪。
什么时候出发、走哪条路、带多少人、带什么礼，每一步都不能错。
错了，不只是丢脸的事，是关系到整个部落将来的大事。
“阿爸，我要去京城吗？”
巴特尔的声音不高，可那双眼睛亮得很。
巴雅尔望着长子。
巴特尔长得像他，浓眉大眼，鼻梁高挺，下颌线条刚硬，草原上的风沙没有把他磨圆，反而把他的轮廓削得更凌厉。
像一块被河水反复冲刷的石头，棱角分明。
“你想去？”
“想。”
“为什么？”
巴特尔没有犹豫。
“听土默特部的人说，京城很大，比草原上所有的营地加起来都大。
那里的房子是用砖瓦盖的，不是毡帐，住在里面冬天不冷、夏天不热。
那里的街道是石板铺的，下雨天不会踩一脚泥。
那里的集市什么都有卖，茶叶、丝绸、瓷器、书籍、药材……只有你想不到的，没有你买不到的。阿爸，我想去看看。”
巴雅尔望着儿子，沉默了片刻。
想看京城，想看砖瓦房子，想看石板街道，想看集市，这都没错。
十六岁的年轻人，没见过外面的世界，想去看看，天经地义。
可他是博尔济吉特氏的世子，不是普通的牧民。
他去京城，不是一个人去，带着整个部落的脸面。
“京城的事，你听说的那些，都对。可你有没有听说过，京城里的人怎么看咱们？”
巴特尔愣了一下。“怎么看？”
巴雅尔端起奶茶碗，喝了一口。
“在他们眼里，咱们是草原上的人，骑马射箭是把好手，可论起规矩、礼仪、诗书，咱们略逊一筹。
你去京城，不是
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