标记不见了。
路线陌生了。
他们在这片山林里兜兜转转，越走越深，越走越偏。
“抽签。”
他睁开眼，声音沙哑，“选一个方向，抽签决定。”
没有人反对。
因为没有人能给出更好的办法。
抽签的结果出来了——右前方。
队伍转向右前方，继续前行。
可绝望，从这一刻真正开始了。
从这里开始，再也没有出现过标记。
一个都没有。
只有无尽的迷蒙前路，和越来越密集的陷阱。
前锋在倒下，中段在倒下，连队伍末尾都开始有人踩中陷阱。
因为巫烟太浓，能见度太低，人心也开始散乱，队伍也跟着散乱了。
而巫烟的毒素正在蔓延。
越来越多的人开始出现中毒症状。
手指颤抖，双腿发软，视线模糊。
有人走着走着突然就倒下了，不是因为陷阱，而是因为身体已经撑不住了。
“我……我走不动了……”
一个士兵瘫坐在地上，脸色青白，嘴唇发紫。
他试图站起来，腿却像灌了铅一样，怎么都抬不起来。
“起来！”
旁边的百夫长踢了他一脚，“不起来就死在这儿了！”
那个士兵没有动。
他只是坐在那里，低着头，像一截枯死的树桩。
类似的场景在队伍的各个角落同时上演。
“我不想走了……”
“走不出去了……”
“我们都会死在这里……”
窃窃私语声越来越大，像瘟疫一样在队伍中蔓延。
突然，一个士兵猛地站起身，朝旁边的灌木丛冲去。
“我不走了！跟着你们根本走不出去，这不是出去的方向！我要出去！我自己找路！”
“拦住他！”拓跋孤大喝。
可是来不及了。
那个士兵冲进灌木丛，跑出不到二十步——
“啊——！”
一声惨叫。
然后是重物倒地的闷响。
沉默。
所有人都沉默了。
没有人去看那个士兵的下场。
因为他们知道。
陷阱。
又是陷阱。
恐惧像一只无形的手，死死掐住了每一个人的喉咙。
没有人敢再往前走了。
也没有人敢四散而逃。
“继续走！”
拓跋孤拔出弯刀，声音嘶哑，“抽到短枝的，到前面去！”
没有人动。
“我说，到前面去！”
还是没有人动。
那些抽到短枝的士兵站在原地，低着头，像一堵沉默的墙。
“你们想抗命？”
拓跋孤的眼睛红了，弯刀在手中微微颤抖。
一个士兵抬起头，看着他。
那目光里没有恐惧，没有愤怒，只有一种让人心底发凉的麻木。
“大人，”
他的声音很轻，像是从很远的地方飘来的，“你杀了我吧。”
拓跋孤愣住了。
“杀了我，也比走在前面被陷阱弄死强。”
那个士兵平静地说，“至少死得快，不用在提心吊胆。”
拓跋孤的手抖了一下。
他咬了咬牙，一刀砍在那个士兵的肩膀上。
不是要害，但血流如注。
“到前面去！”他吼道。
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