一切正常。
火药是干的，炮膛是通的，引线是完好的。
他们重新装填，压实引线，点火。
轰。
又一枚炮弹飞出。
这一次，他们亲眼看着它飞向人群。
划破空气，拖着尖锐的呼啸，穿过硝烟。
然后在同样的高度，同样的位置，撞上了那堵看不见的墙。
炸开。火光、浓烟、铁片，全被挡在了外面。
一枚铁片旋转着朝高地的方向飞来，落在炮位前方几步远的地方，插进泥土里，还在冒烟。
炮手们盯着那片铁片，盯着上面还在冒烟的边缘，眼中闪过一丝恐惧。
不是炮弹的问题。
是有什么东西，挡在了炮弹和人群之间。
可那里明明空无一物，什么东西挡住了如此势大力沉的炮弹？
见鬼了！？
炮击区里，匈奴士兵们终于反应过来了。
炮弹落不下来了。
那些从天而降的、夺走了他们数万同袍性命的、让他们肝胆俱裂的铁弹，不落了。
它们在空中炸开，像一朵朵烟花。
好看。
但毫无威胁。
“停了……停了！”
一个满脸是血的士兵从尸堆里爬出来，仰头望着天空，声音嘶哑得像砂纸在玻璃上摩擦，“炮弹不落下来了！它们没用了！”
他旁边的人抬起头，看了一眼天空，又看了一眼自己还完好的四肢，突然嚎啕大哭起来。
不是悲伤的哭，是劫后余生的、压抑了太久的、再也绷不住的哭。
“为什么？为什么停了？”
“是不是敌军的炮弹用完了？”
“老天保佑……老天保佑啊……”
活着的、还能站起来的、还能爬动的匈奴士兵，从尸堆里钻出来，从弹坑里爬出来，从血泊中抬起头来。
他们的脸上不再是绝望，而是一种劫后余生的、难以置信的、狂喜的茫然。
有人跪在地上，双手合十，对着天空磕头，额头撞在碎石和尸体上，磕出了血，浑然不觉。
有人抱着身边的同袍，又哭又笑，眼泪和血混在一起，顺着脸颊往下淌。
有人瘫坐在地上，大口大口地喘气，胸膛剧烈起伏，像是要把刚才被炮弹夺走的呼吸全部吸回来。
他们以为是敌军的炮弹出了问题。
以为是上天终于眷顾了他们。
以为自己命不该绝。
没有人知道，那堵看不见的墙，来自他们身后。
天色突然变了。
不是慢慢变的，是一瞬间。
原本被硝烟和火光映得昏黄的天空，像被人泼了一盆墨。
灰黑色的云从四面八方涌来，来势汹汹，像潮水，像洪流，像无数匹脱缰的野马从地平线上狂奔而来。
它们在头顶汇聚、翻涌、堆积、压下来。
一层叠一层，一层叠一层，越积越厚，越压越低，低到仿佛一伸手就能触到那冰冷的、翻涌的、灰黑色的云底。
太阳被吞没了。
光线被吸走了。
整片战场从白昼跌入了黄昏，从黄昏跌入了黑夜。
像暴风雨来临前的那种黑。
压抑的、沉重的、让人喘不过气的黑。
风开始变大。
并非草原上常见的那种一阵一阵的狂风。
而是一股持续的、从缓坡方向吹来的、越来越猛烈的飓风。
它贴着地面吹过来。
卷起地上的硝烟，卷起血腥的气味，卷起碎布、残肢、折断的旗帜、丢弃的弯刀
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