像踩在薄冰上——张哥今天的笑是不是真的？刚才接烟的工友里，那个戴安全帽的是不是多看了他两眼？
夜风卷着沙砾打在脸上，他抱住膝盖，后背抵着冰冷的铁皮棚。口袋里剩下的170块硌得慌，像块烧红的烙铁——这哪是工资，分明是用半条命换的“平安费”，每一分都沾着舍不得，却又不得不送的窝囊。
心理阴影？大概比这工棚外的黑夜还沉，沉得他喘口气都觉得胸口压着石头，连抽口便宜烟，都尝得出满嘴的苦味。
烟抽完最后一口，杨明远把烟蒂摁在脚边的泥地里，用鞋碾了碾。肚子饿得发慌，中午那两个凉馒头早消化没了，胃壁像砂纸似的互相磨，泛出酸水。
他摸了摸口袋，170块钱被捏得温热，手指在钞票边缘蹭了又蹭，才往工地对面的小吃摊挪。摊前挂着“小炒快餐”的灯箱，油香味飘过来，勾得他喉头直动。
“老板，来份最便宜的。”他声音压得低，帽檐往眉骨拉了拉，尽量避开摊主的视线。
“最便宜的是素炒青菜盖浇饭，十五。”摊主挥着锅铲，油星子溅在围裙上。
十五。他心里默数着，够买三包最便宜的挂面，能撑两天。可胃里的空响实在太吵，他咬咬牙：“行，少放点盐。”
饭端上来时，白米饭堆得冒尖，青菜炒得发黄，飘着点油花。他找了个最角落的塑料凳坐下，头埋得快抵到碗里，扒饭的速度像抢食——他怕碰到熟人，更怕耽误时间，天彻底黑透前，得赶回工棚那个临时窝点。
旁边桌两个工友在聊天，声音不大不小刚好飘过来：“听说没？前两天邻市抓着个通缉犯，就在工地扛活呢，藏了快一个月……”
杨明远手里的筷子“啪”地掉在地上，冷汗瞬间浸透了后背。他没敢抬头，捡筷子的动作都在抖，耳朵却支棱着，听那两人继续说：“可不是嘛，据说平时看着特老实，烟都舍不得抽，谁能想到是个漏网的……”
他猛地灌了口免费的面汤，烫得舌头发麻，却硬生生咽下去，借着擦嘴的动作，飞快扫了一眼周围——没人看他，那俩工友还在扒拉着碗里的回锅肉，唾沫横飞地聊案情。
可他坐不住了，扒拉完最后两口饭，要不是实在太饿，剩下的菜汤都不敢吃，完事后丢下十五块钱就走。走出没两步，又听见摊主在后面喊：“岂不是吗？这工地龙蛇混杂，就该好好查一查！”
他脚步稍微放缓，没回头，听完摊主的话后立马加快了步子。夜风里的油香味突然变得刺鼻，胃里的饭像块石头，坠得他胸口发闷。
这个地方，他感觉不安全。如今不敢多待一秒，感觉多说一句话，都可能是破绽。
往出租房的路上，黑暗像潮水一样漫过来。他攥着口袋里剩下的155块钱，指节因为用力而发白——这钱越来越少，可心里的恐惧却越来越多，像野草一样疯长。
刚才那碗十五块的青菜饭，吃进嘴里是寡淡的，咽下去，却全是苦的。
杨明远的影子被路灯拉得忽长忽短，每走一步，鞋跟碾过碎石子的声音都像敲在心上。一公里的路，此刻漫长得像没有尽头。
口袋里的155块钱被攥得发潮，他数了三遍——100，50，5块。够明天的烟钱和饭钱，却够不上一张出城的车票。
他喉结滚了滚，想起工友说的“通缉犯藏在工地扛活”，后背又冒了层冷汗。刚才是不是有辆警车从路口开过去了？
红蓝灯的影子晃过墙根时，他下意识往电线杆后缩了缩，心脏差点跳出嗓子眼。
巷子里窜过一只野猫，“喵”的一声惊得他猛地回头，手里的空饭盒“哐当”撞在砖墙上。
他慌忙捂住嘴，等了几秒，只有风吹过垃圾桶的呜咽声。腿肚子有点发软，他扶着墙喘了口
-->>(第2/3页)（本章未完，请点击下一页继续阅读）