暖意，至少，他还有她。
马上，他要回阿尔卑斯了，去解决那些因他而起的麻烦。
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法国，上阿尔卑斯省，加普，栗树街。
这是条不宽不窄的街道，石板路面被岁月磨得光滑，两边是两三层高的石砌楼房，底层多是商铺。
面包房、肉铺、五金店、裁缝铺……一家挨着一家。
冬日下午的阳光斜斜照过来，在街道上投出长长的影子。
街角有间杂货店。
店门上方挂着一块褪色的木招牌，白色字母写着：杜布瓦老爹杂货店。
店面不算大，临街是一整面玻璃橱窗，玻璃擦得亮堂堂的。
橱窗里摆着些样品：
成桶的面粉和糖，用麻袋装着的咖啡豆，几捆蜡烛，几块黄澄澄的肥皂，还有颜色鲜艳的布匹卷。
货品很全，摆放得不花哨，但很整齐，一看就显得干净、体面。
门边靠墙放着几个木桶，里面装着腌菜和橄榄，散发出咸酸的气味。
这会儿是下午三点多，街上人不算多，杂货店里也没什么客人。
店门口的台阶上，坐着个二十多岁的小伙子，胳膊支在膝盖上，双手托着下巴，眉头皱着，嘴角往下撇。
他坐了很久，一动不动，只是偶尔叹口气。那叹气声又重又长，像是要把肺里的空气全挤出来。
店里传来脚步声。
一个老人从门里走出来，来到小伙子身后，抬起手，不轻不重地拍了一下他的后脑勺。
“马塞尔！”
小伙子——马塞尔·杜布瓦——吓了一跳，差点从台阶上摔下去；他回过头，表情更沮丧了。
“父亲……”
杜布瓦老爹双手叉腰：“你坐了快一个钟头了。怎么，店里的活儿都干完了？货点清楚了？账算明白了？”
马塞尔低下头，没说话。
杜布瓦老爹在他身边坐下，台阶有点窄，两人挤在一起。
老人从口袋里掏出烟斗，填上烟丝，划了根火柴点燃，然后抽了一口，吐出灰白的烟。
他的声音放软了些：“还在想索雷尔家的姑娘？”
马塞尔点点头，眼睛盯着地面。
杜布瓦老爹又抽了口烟，摇摇头：“你得认清现实。索雷尔家现在不一样了！
老约瑟夫以前就是蒙铁尔镇政府的书记员，和我们家差不多，都是普通人家。
可现在呢？他儿子莱昂纳尔在巴黎成了大作家，报纸上天天登他的消息。
听说他和伯爵、部长都有交情。这种人家，不是咱们能高攀的。”
马塞尔猛地抬起头：“可是我和伊凡娜是真心相爱的！”
杜布瓦老爹嗤笑一声：“真心相爱？马塞尔，你看多了？也想当作家？”
马塞尔努力争辩着：“我没！我就是喜欢她！她也喜欢我！
我们在一起的时候很开心！这有什么不对？”
杜布瓦老爹摇摇头：“没什么不对。但结婚是两家人的事，不只是两个人的事。
你看看现在加普有多少双眼睛盯着索雷尔家？有多少人想跟他们攀上关系？
咱们家就是开杂货店的，小本生意，你拿什么跟那些人争？”
马塞尔张了张嘴，想说什么，但话卡在喉咙里，说不出来。
他知道父亲说得对。
这几天，他亲眼看见那些衣着光鲜的年轻人往索雷尔家跑。
有的坐着马车，有的骑着马，都带着礼物，说着漂亮话。
和他们比起来，自己确实什么都不是。
但他就是不甘心。
杜布瓦
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