是警察就派了二十几个。」
「那些民众……」左拉沉默了，才继续开口，「民众喜欢他。他一直都是民众的人。」
「民众的人。」莫泊桑的笑容依旧有些玩世不恭，「他确实是。他写那些东西，就是写给民众看的。《悲惨世界》《巴黎圣母院》《九三年》……每一本都卖得很好。」
於斯曼说了一句：「别忘了，他其实是个诗人。」
「对，他也写诗。但我没怎麽读过他的诗。他的就够我读了。」
左拉走回书桌前，从抽屉里拿出一盒雪茄，抽出一根，点上。
他吸了一口，吐出一团烟，看着那团烟在阳光里慢慢散开。
「他今年八十三了。」左拉说，「这个年纪，什麽病都要命。何况是肺炎。」
莫泊桑说了一句：「居斯塔夫五十九岁就死了。他能活到八十三，算赚了。」
沙发上的埃德蒙·德·龚古尔看了莫泊桑一眼，说了一句：「人都会死。」
左拉把雪茄按灭在菸灰缸里，说了一句让所有人都没想到的话。
「他死了也好。」
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