父亲来此那夜，”判官说，“也是这般时辰，这般灯火，这般站在你此刻站的位置。”
他抬手，做了个“请”的手势。
“他坐下后问的第一句话是：判官大人，我若赢了这局，能否请您替我收一封信。”
花痴开的指尖微微蜷紧。
“信？”
“给他未出世的孩子。”判官看着他的眼睛，“他说，我若回不来，等我孩子长到七岁，烦请把这封信交到他手上。若他走不上这条路，便不必交；若他走上来——就告诉他，父亲在这条路的起点，为他留了一句话。”
他停顿。
“那封信，他写了整整一个时辰。写了撕，撕了写。我从未见花千手那般踌躇。”
花痴开的喉结滚动了一下。
“信呢？”
判官从袖中取出一物。
是一只褪色的锦囊，边角磨损，针脚却依然细密。锦囊口系着一道红绳，打的是最寻常的平安结。
他把锦囊放在墨玉赌桌中央。
“花千手那局赌输了。”判官说，“依天局规矩，败者的所有物什，皆归胜者所有。这封信，四十年来一直收在天局藏部。”
花痴开看着那只锦囊。
十五年了。
他设想过无数种与父亲遗言相遇的方式。或许在某位故交的遗物中，或许在母亲交给他的一只旧匣底，或许在他终于击败屠万仞后从对方怀中搜出。他甚至设想过永远遇不到——父亲死得太急，没来得及留任何话。
他唯独没有设想过此刻。
在这条父亲走过的秘道尽头，在这张父亲坐过的赌桌前，隔了四十年的光阴，由一个当年亲历父亲最后一局的见证者，将父亲写了整整一个时辰的信，放在他面前。
“判官大人，”他开口，声音比他预想的更哑，“为何此刻给我？”
判官没有回答。
他看着花痴开，看着那只锦囊，看着墨玉桌面上那九九八十一颗夜明珠排列成的古老阵图。
“天局六部，”他说，“判官不问裁断之外的事。谁胜谁负，谁生谁死，谁的信何时该交到谁手上——我只负责执行。”
他停顿了一下。
“四十年，我裁断过一千三百二十七局。从未违过规矩。”
他的目光从锦囊移向花痴开的脸。
“今日破例。”
花痴开与他对视。
“为何？”
判官没有回答。
他只是伸出手，将那只锦囊轻轻推向赌桌边缘，推向花痴开触手可及的位置。
“你父亲那日坐在你此刻的位置，”他说，“写完信后，他没有立刻封缄。他把信纸摊在桌面上，看了很久很久。”
他顿了顿。
“然后他问我：判官大人，为人父者，该对未见面的孩子说什么？”
花痴开沉默。
判官继续说：“我说，我无儿无女，不知。”
“他说，我想了很久。想教他赌术，怕他走上这条路。想教他远离赌坛，又怕他日后无处安身。想告诉他我为他的母亲甘愿赴死，又怕他觉得父亲是个抛妻弃子的懦夫。”
判官看着那只锦囊。
“后来他写了什么，我不知道。他没有给我看。他只把这锦囊交给我，说：若我那孩子走到您面前，请替我对他说——”
他停住了。
花痴开的声音很低。
“说什么？”
判官看着他。
“说，开门见山。”
四字落入石室，如石子投入深潭，涟漪无声。
花痴开低头。
他看着那只褪色的锦囊，看着
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