“
他顿了一拍。
目光扫过整座鸟巢，沉得像山。
“有我们在！“
这句话落下去的时候，声浪从四面八方同时涌起，不是吼，不是喊，是一种更原始的东西。
十万个喉咙里挤出来的那种含混的、滚烫的、辨不清音节的声音，像一条大河解冻时冰层崩裂的轰鸣，从看台上往下灌，灌到贵宾席，灌到媒体席。
有人从座椅上跳了下来，站在过道上仰头望那面旗，眼眶里的水光被日光照得亮得像两团火。
有人把手掌拍拍得掌心通红也不停，拍在空气里发出沉闷的劈啪声。
有人跪在看台上，额头抵住椅背，肩膀剧烈地抖，嘴里反反复复只有两个字.......“北疆，北疆，北疆。“
十万人里有人在哭，有人在笑，有人哭着笑，有人笑着哭，所有人的胸腔里那口憋了两年零三个月的气，在这一刻同时吐了出来。
谭行举着那面旗，身后的十七个人列阵如山。
他不需要再说任何话了。
那一句，就够了。
北疆的未来，就在举着旗的这双手上，在身后这十八道背影里，在台下十万双仰起的眼中。
谭行站在擂台中央，头顶那面北疆飞鹰旧旗还在猎猎翻卷。
阳光从旗面的针脚缝隙里漏下来，在他肩头碎成一片金色的光斑。
他忽然动了。
右手握紧旗杆，猛地往下一砸。
毫无预兆，没有蓄势，像一道闷雷凭空劈下。
旗杆合金底端撞上暗金色台面.......
一声巨响！
合金台面在落点处猛然塌陷，裂纹从中心炸开，蛛网般往外爬了半臂长才堪堪停住。
十万人的声浪被这一声巨响拦腰截断。
整座鸟巢，瞬间死寂。
那一声闷响钻进了每个人的耳朵，钻进每一根骨头缝里，把所有声带死死按住。
谭行站在旗杆旁，飞鹰旧旗垂下来，旗面贴住他的后背，像一只收拢了翅膀的鹰落在肩上。
然后他抬手，扯开黑色战术夹克的拉链。
拉链头在金属轨道上发出一声干燥急促的嘶鸣，从锁骨一路滑到腹底。
夹克脱下，随手扔在台面上。
衣服摊开，领口内侧那枚旧城徽被日光照了一下，闪了一瞬。
他穿着灰色圆领衫，领口敞着，手臂上的肌肉线条从袖口底下延伸出来，午后的光里，每一道轮廓都分明得像刀刻的。
他抬手捏住圆领衫后领，往上一翻，整件衣服从头顶扯了下来。
午后的日光直直打在他的脊背上。
观众席上，传来一片倒抽冷气的声音。
从后颈到腰际，密密麻麻的伤疤像一张被撕碎又反复缝合的地图，铺满了整个背部。
他转过身。
前胸同样是纵横交错的伤痕。
整座鸟巢安静得像被抽干了空气。
十万双眼睛盯着那个赤着上身的年轻人，盯着他身上那些疤痕，没有人说话，没有人鼓掌，没有人喊叫。
所有人都被那具身体上刻着的语言，钉在了原地。
谭行把上衣扔到一旁，深吸一口气。
胸膛鼓起来，那些伤疤跟着肌肉的起伏一张一合，像活了过来。
然后他动了。
双脚分开，比肩略宽，膝盖微屈。
右臂横在胸前，手掌张开，平推出去.......像推开一扇万斤重的铁门。
左臂收回，握拳，贴在腰侧。
背脊猛然弓起，那些疤痕在肌肉牵动下被撕扯开，像一道沉睡的龙脊
-->>(第14/23页)（本章未完，请点击下一页继续阅读）