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他怒吼出声：
“北疆.......！！！！！“
不是主持人的那种字正腔圆，不是主播的那种气息控制。
那是从丹田最深处顶上来的一嗓子，喉咙里的声带被他扯得发颤，尾音劈成了两半也不收，就那么赤裸裸地、血淋淋地砸了出去。
吼声从话筒里扩出来，从鸟巢四面八方的音响里同时涌出，像一道看不见的冲击波贴着擂台表面往外推。
旗面被他这一吼震得猎猎翻卷，鹰翅在那阵风里猛地张开，暗金色的丝线在日光底下划出一道弧光。
他这一嗓子下去.......
西看台跟着响了。
南看台跟着响了。
北看台跟着响了。
十万张嘴重新开合，把“北疆“两个字反复丢向穹顶，像在锻一把铁锤，一下一下砸在钢架上，砸得整座鸟巢都在共振。
那声浪从看台上涌下来，漫过贵宾席，漫过媒体席，漫过那些长枪短炮和直播信号灯，最后撞在擂台的边缘，被那些深可没指的刻痕接住，弹回去，又涌上来。
有人在吼，有人在哭，有人在狂笑，有人把旗举过头顶拼命地摇，摇得胳膊酸了也不停。
那声音穿过礼炮的硝烟，穿过午后的热风，穿过暗金色擂台上的每一道刻痕。
刻痕里渗着的焊渣和汗碱被这声浪震得微微颤动，像活了。
李说举着旗站在台上，脸涨得通红，脖子上青筋暴起，眼眶里那层水光被他硬生生地忍了回去，没有落下来。
他把那面旗高高举过头顶，旗面在他头顶铺展开来，飞鹰在十万人的目光里振翅欲飞。
然后他把话筒放下来，深吸了一口气。
那口气吸得极深极长，肺叶被撑到极限，胸腔鼓起来，肩膀跟着抬了三分。他屏住那口气，停顿了两秒，然后.......
“北疆的老少爷们.......“
声音从扩音系统里传出来的那一刻，忽然压低了。
低得像在跟每一个人说话，像在跟坐在最后一排的那个头发花白的老太太说话，像在跟远处电视机前那些把音量调到最大的北疆游子说话。
他顿了一拍，喉结猛地滚动了一下，声音忽然拔高：
“北疆重建大典，现在开始！“
尾音还没落尽，观众席就掀了第二波。
这回比刚才更烈，更猛。
有人从座位上跳起来，有人把手掌拍得通红，有人嚎啕大哭却拼命在笑，还有人把嗓子吼劈了也还在继续吼.......那声浪从四面八方涌上来，像十万人同时把胸腔里憋了七百多天的那口气一起吐了出来。
空气都在抖。
李说站在那面旗底下，扛着十万人的声浪，眼眶里那层水光终于没撑住，滚了一滴下来，顺着颧骨滑进嘴角。
他抬手用手背飞快地蹭了一下，但那泪痕已经印在脸上了，在午后的光里明晃晃的。
他看着四周的观众席。
有人在流泪。眼泪顺着下巴滴在胸口的旧城徽上，砸出一个个小水花。
有人靠在座椅靠背上，仰着脸，嘴唇哆嗦着，喉咙里发出含混的呜咽声。
有人捂着脸，指缝里渗出来的水光被日光照得发亮。还有人咧着嘴笑，笑得整张脸都皱成了一团，眼角却挂着泪。
李说看着他们，握着话筒的手指微微收紧。
他又深吸了一口气，这回那口气吸得没那么深了，带着一点细微的颤，从话筒里传出来，被音响系统放大，清清楚楚地送进每个人耳朵里。
“老少爷们.......“
他的声音有点哑了，但那股压在底下的劲还
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