她用了五种不同的粉线。最浅的那种几乎跟布的颜色一样，要在灯下凑近了才看得出来。
听见门响，她抬起头。“爹。”然后她看见了船舱。船舱里只剩下小半舱的鱼。那些鱼是马彪挑剩下的。小的，瘦的，还有几条半死不活翻着白肚的。莫老憨把鱼篓搬下来，动作很慢。弯腰，抱起，直腰，放下。跟早上一样。但这一次，他的腰弯下去的时候，停了一下。手扶着鱼篓的边缘，指节发白。
阿贝走过来。她没有问。只是把鱼篓接过去。十四岁的手，不大，手指上有绣花针刺出来的细小的茧。她把鱼篓搬到厨房，然后回来，把莫老憨扶到椅子上坐下。油灯的光照着他的脸。脸上的皱纹在灯光里像刀刻的。眼皮耷拉着，眼珠藏在皱纹的阴影里，看不见。他坐在那里，很久没有说话。
阿贝端来一碗水。水是温的。他接过来，端着，没喝。水面映着油灯的火苗，一小团亮，在水里晃。
“阿贝。”
“嗯。”
“你外公留下的那块玉佩。收好了。”
阿贝的手摸向胸口。衣领里面，贴身挂着那半块玉佩。玉是温的，贴着心口的位置，被体温焐了十四年。
“收好了。”
莫老憨点了点头。他把水喝了，放下碗。碗底磕在桌面上，发出一声很轻的响。然后他站起来，走到墙角，把靠在墙上的那根扁担拿起来。扁担是毛竹削的，用了很多年，竹皮被汗浸透了，变成一种很深的蜜色。手握的地方磨出了凹槽，刚好容下四根手指。他把扁担掂了掂。不重。但他觉得沉。
第二天，他又去了码头。这一次他没有带渔网。他带着扁担。
码头上，马彪和另外两个人正在收“管理费”。一条渔船刚靠岸，船主是个五十来岁的瘦老头，姓沈。沈老头的船比莫老憨的还旧，船舱里的鱼比莫老憨的还少。马彪从他鱼篓里捡走两条青鱼，沈老头蹲在码头上，看着那两条鱼被拿走，嘴唇哆嗦，没说出话来。
莫老憨走过去。扁担握在手里。竹扁担在晨光里是蜜色的，光滑，温润，像一块被岁月盘出来的老玉。
“马彪。”
马彪转过头。看见莫老憨，看见他手里的扁担。他笑了。不是怕，是觉得有趣。“老憨，你拿根扁担，想打谁？”
莫老憨没有回答。他把扁担举起来。不是举得很高。只是举到肩膀的位置。扁担横在身前，像一道细细的堤。
“从今天起。青湖的码头，不收管理费了。”
马彪的笑容收起来了。他摸了摸眉心的痣。“老憨。你是不是疯了。”
莫老憨往前迈了一步。码头上的青石板被晨雾打湿了，他的布鞋踩在上面，没有声音。第二步。第三步。马彪往后退了一步，然后反应过来，停住了。脸涨红了。
“给我打。”
两个人朝莫老憨冲过来。莫老憨没有退。扁担挥出去。不是打人，是打他们手里的棍子。扁担撞在棍子上，竹子和木头相碰，发出一声脆响。那根棍子飞出去了。扁担不停，横过来，扫在第一个人的腿弯上。那人腿一软，跪在青石板上。膝盖撞在石头上，声音很闷。第二个人愣了一下。莫老憨的扁担已经收回来，抵在他胸口。没有用力，只是抵着。扁担头抵着胸口的位置，能感觉到那人的心跳，很急，像被敲打的鼓面。
“你再动。我用力了。”莫老憨的声音不大。
那人不动了。
马彪的脸白了。他转身想跑。莫老憨的扁担伸出去，钩住他的脚踝。竹扁担的弯钩刚好卡住踝骨。一拉。马彪扑倒在青石板上，下巴磕在石阶的棱角上，血从嘴唇里渗出来，和青石板上的雨水混在一起，变成一种很淡的粉色。他趴在地上，回头看着莫老憨。莫老憨站在他身后，扁担垂在身侧。晨光从他
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