沪上落了一场秋雨。

    雨不大，细得像绣花针，密密匝匝地扎在青石板上，扎出一个个深色的小点，又很快被新的雨丝覆盖。法租界霞飞路尽头那家英国人开的咖啡馆里，留声机正转着一首靡靡的爵士乐，沙沙的音色像旧唱片磨出的毛边，把午后的光线也磨得柔和了几分。

    角落里，贝贝和莹莹面对面坐着。

    两张一模一样的脸，像一面镜子，照出了不同的岁月。

    贝贝今天破例穿了一件素色旗袍，是莹莹给她挑的。她穿惯了水乡的粗布衣裳，这旗袍料子太滑，腰身收得太紧，她总觉得浑身不自在，时不时扯一下领口的盘扣，好像那扣子随时会勒住她的呼吸。莹莹坐在对面笑了——不是那种社交场上练出来的得体微笑，是真的被逗笑了，肩膀轻轻颤着，眼眶却泛着红。

    她们中间的红木圆桌上，放着两半玉佩。玉是上好的和田白玉，温润如脂，在雨天的黯淡光线里泛着幽幽的光。断裂处的茬口参差不齐，却严丝合缝——像一道愈合了十八年的伤口，终于在这一刻被重新打开。

    十八年前，莫隆亲手把这块玉佩一分为二，挂在两个刚出生的女儿脖子上。他不知道这一分，就是十八年的千里相隔。一个在沪上的贫民窟跟着母亲学会看账管家，一个在江南水乡跟着养母学会划船刺绣。同一块玉，两段人生。

    “乳娘说，”莹莹先开了口，声音很轻，像怕惊碎桌上的玉，“当年她把你抱到江南码头，你一直在哭。她把玉佩塞在你襁褓里，站在渡口看了很久，直到船开远了才敢走。她说那天江上起了大雾，船影子都看不见了，她还站在那儿。”

    贝贝低头看着玉佩，没说话。她的手指轻轻抚过玉面上凹凸的花纹——那是一枝并蒂莲，一片叶子托着两朵花，同根而生，却被利刃从中劈开。一朵留在江南的烟雨里，一朵留在沪上的霓虹下。她忽然想起养母说过的那句话：“在码头捡到你的时候，你怀里揣着半块玉，我就知道你不是普通人家的孩子。”那一年，她在水乡的塘里采菱角，养母站在船尾喊她回家吃饭，她回头应了一声，惊起一群白鹭。她一直以为那是她全部的人生。可是现在，她坐在沪上这家安静的咖啡馆里，对面坐着一个和自己长得一模一样的女人，桌上放着和她的玉佩完全吻合的另一半。她赖以长大的那个世界在这一刻被打开了一个口子，口子外面是另一个世界——有生母，有妹妹，有一个她本该待了十八年却从未踏足的家。

    “那天她们都说你夭折了，”莹莹的声音开始发颤，她双手捧起自己那半块玉，指尖贴着断口，像贴着一道旧伤，“我小时候总做一个梦，梦见有人站在江边喊我，声音和我一模一样。醒来枕头全湿了，我问姆妈，姆妈什么也不说，只是抱着我哭。我想，我一直想，那个梦里的声音是不是你——是不是你也在找我。”

    贝贝终于抬起眼睛。

    那双在江南水乡被日头晒过、被河风吹过的眼睛里，没有责备，没有怨恨，只有一层薄薄的泪光，和十八年来从未熄灭的、对“家”这个字的渴望。

    “我没做过梦。但我每次过生日，都会一个人跑到河边，把半块玉佩对着月亮看。养父问我干什么，我说我想让月亮照照这半块玉，说不定能照到另一半在哪里。”她忽然笑了一下，眼泪顺着脸颊滚落下来，滴在旗袍的绸面上，洇开一小块深色的印迹，“你看，月亮还是有用的。”

    莹莹再也没忍住。

    她站起身，绕过桌子，一把抱住了贝贝。两半玉佩在桌上安静地躺着，她们却已经合在一起。姐妹俩在异国他乡的爵士乐里抱头痛哭，眼泪浸湿了彼此的肩头——一个温婉里藏着韧性，一个爽朗里带着柔软，恰好互补。贝贝闻到了莹莹发间的茉莉香气，那味道她从未闻过，却莫名地熟稔，像是从娘胎里就认得。

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