搭上去被推下来，推下来再搭上去。城墙根下堆满了阵亡士兵的遗体，护城河的水被血染成了暗红色。
沈砚之的团负责进攻的是武昌城南的保安门。这个位置是城防最薄弱的一段，城墙年久失修，有几处裂缝足够一个人侧身挤过去。但守军也知道这一点，在裂缝后面布置了交叉火力，攻城的部队一旦试图从裂缝突破，就会遭到三面的机枪扫射。
昨天下午，沈砚之亲自带了一支敢死队去摸那道裂缝。十五个人，趁着夜色爬到城墙根，用铁镐和撬棍把裂缝扩大到能容两个人并肩通过。守军发现动静的时候，敢死队已经钻进去了三个人。机枪响了。
沈砚之是最后一个撤出来的。他拖着负伤的突击排长往回爬的时候，子弹把他头顶的泥土打得噗噗作响。突击排长在半路上就断了气，沈砚之把他背回来的时候，背上全是那个年轻人的血。
“他才十九岁。”沈砚之对赵昆说，“比我儿子大不了多少。”
赵昆没有说话。他知道这个时候说什么都是多余的。他只是把沈砚之按在行军床上，用碘酒给他清理手臂上的擦伤。碘酒很疼，但沈砚之一声不吭。他只是闭着眼睛，嘴唇微微翕动着，像是在念着什么。
后来赵昆才听清，他在念的是两个字。
“枣子。”
中秋的月亮从长江上升起来的时候，围城部队的炊事班把仅剩的腊肉全煮了。每个士兵分到了两片肉、一碗糙米饭、一勺咸菜汤。这已经是围城以来最好的一顿饭了。士兵们蹲在战壕里、城墙根下、临时搭的帐篷里，端着搪瓷碗狼吞虎咽。有人拿出家里寄来的月饼——已经硬得像石头，用热水泡软了才能吃——掰成小块分给身边的战友。
沈砚之没有在吃饭的队伍里。他一个人坐在保安门外那棵被炮弹削掉树冠的老槐树下，面前摆着一碗饭，筷子横搁在碗口上，一口没动。
赵昆走过去，把碗端起来塞进他手里。“团长，吃一口。嫂子要是知道你不吃饭，在信里又得念叨。”
沈砚之接过碗，扒了一口饭，嚼了很久才咽下去。他的目光一直落在南方天际线上。月亮升得越来越高，清辉洒在长江上，把江水照得银光闪闪。
“赵昆，”他忽然开口，“你家里还有什么人？”
赵昆想了想：“老母亲，在河南老家。上次收到信是三个月前，说眼睛不太好了，看东西模模糊糊的。”
“打完仗回去看看。”
“嗯。打完仗。”
两个人都没有继续说下去。因为他们都知道，这种话说起来容易，做起来谁也不知道要等到什么时候。从护国战争到北伐，赵昆跟了沈砚之八年。八年前他十九岁，刚死了爹，家里揭不开锅，跟着溃散的北洋逃兵一路跑到云南，饿昏在路边。沈砚之路过的时候把他捡了起来，喂了一碗粥。
“跟我走吧。”沈砚之说，“别的不敢保证，至少不让你饿肚子。”
赵昆就跟着他走了。这八年里，他替沈砚之挡过子弹，沈砚之替他挡过炮火。两人的关系早就不只是上下级——是兄弟，是能把后背交给对方的那种。
“团长，”赵昆忽然换了个话题，“你说咱们这个仗，到底要打到什么时候才算完？”
沈砚之把筷子放在碗上，想了一会儿。“完不了。”他说。
赵昆愣了一下，没想到会是这个答案。
“护国打袁世凯，打完了。袁世凯死了，北洋军阀又起来了。护法打段祺瑞，打完了。段祺瑞下台了，吴佩孚、孙传芳又起来了。”沈砚之看着远处的长江，“我打了十五年仗了。从山海关打到西南，从西南打回中原。你以为打完这一仗就完了？打不完的。”
“那咱们还打什么？”
沈砚之转过头看着他。月光下
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