天六点，我在苏州河边的老仓库外等你。”他说，“你上桥下木桩前，把这个塞在第六根木桩下面。如果过了一刻钟你还没出来，我就过去。”
她低头看手心里的怀表。表壳是黄铜的，摩挲得发亮，背面刻着一个极小的“齐”字。她握着表，忽然觉得喉咙发紧。过了好一会儿，她轻轻点了点头。
第二天黄昏，雨还没有停。
莫晓莹莹撑着一把竹骨油纸伞，独自沿着苏州河往西走。河水是浑浊的黄绿色，被雨点打出密密麻麻的坑，像一块被人反复敲打的旧铜。两岸的棚户区和旧仓库在暮色里黑沉沉地压下来，像一群蹲伏在河边的野兽。偶尔有船经过，汽笛声被雨雾吞掉一半，听上去像很远的哭声。
她找到了那座桥。桥很旧了，青石桥栏缺了几块，桥身上的字已经被岁月磨得看不清了。她沿着河岸小心翼翼地往下走，坡陡地滑，她一手撑伞，一手扶着岸边的石壁。到第七根木桩时，她先往四周看了看。
没有人。
河水拍着木桩，发出沉闷的涛声。她蹲下来，把齐啸云给她的怀表塞进第六根木桩下。然后她直起身，朝桥下更暗处走了两步。
“有人吗？”她轻轻问了一句。
声音刚出口就被雨吞掉了。她等了等，正要再问，身后忽然传来一声极轻的咳嗽，像有人从喉咙底挤出来的一口陈年寒气。她霍地转身。
桥洞最暗的角落里，不知什么时候多了一个人。
那人裹着一件灰扑扑的旧长衫，肩头披着一块防雨的油毡，整个人缩成黑糊糊一团，像从墙里长出来的一截枯木。一顶塌了边的草帽遮住大半张脸，只露出一截瘦得脱了形的下巴，和一只垂在膝上的手。那手枯黄如蜡，指节粗大，像几根晒干的竹节。
“姑娘。”那声音很哑，像钝刀磨过砂石，“你来了。”
莫晓莹莹的心跳得极快，但她没有退。她暗暗吸了一口气，把伞柄攥得更紧了些：“是你送的桂花？”
那人没有直接回答，只从怀里摸出一样东西来。那东西用一块辨不出颜色的破布包着，打开来，里面竟是一叠湿了一半的纸。他颤巍巍地抽出一张，上面画着一株桂花树，树下站着两个小小的人，手拉着手，像两个墨团团。
“你父亲画的。”他说，“他早知道会有这一天。让我把这东西交给你。”
莫晓莹莹接过那张画。雨从桥缝滴下来，打在她手背上。她没有去挡，只盯着纸上那两个墨团团，眼眶忽然就热了。
“我父亲，他还在吗？”她的声音在颤，轻得像被雨淋湿的蝶翼。
那人沉默了很久。久到桥下的水声都像涨了几分。然后他慢慢揭开草帽，露出一张刀刻斧凿般的脸。半边脸被火燎过，皮肉纠成暗紫色的疤，另外半边却清癯端正，眉眼里依稀能辨出年轻时的轮廓。
“那年我去接应他。”那人说，声音依旧嘶哑，“去晚了。老宅里的人死了大半。我背着师兄从后门出来，身后全是火。他一直念着夫人的名字，手里紧紧攥着这半截画。他把这画塞给我，说：‘青霜不倒，莫家不亡。’”
他顿了顿，用那只完好的眼睛看向莫晓莹莹：“你父亲没死在牢里。但活下来以后，他不能见人。赵坤的人在找他。所有和青霜门有关的人都上了他们的名单。”
莫晓莹莹的眼泪混着雨水滑下来。她咬住下唇，拼命不让自己哭出声。可那些压了十几年的东西，那些从幼年就种在心里的恐惧和困顿，在这一刻全被一张旧画搅了起来，像河底的泥沙般翻涌而上。
“我该去哪里找他？”她问。
那人把破布重新包好，塞进她手里。然后他指了指河对岸。那里黑黢黢的，只有几星灯火在雨夜里明灭，像快要熄灭的香头。
“去镇江
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