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沪上的秋，总来得迟。法租界博览馆外的梧桐叶刚泛黄，风一吹，就簌簌落满青石台阶。馆内水晶灯悬得老高，把“江南绣艺博览会”几个烫金大字照得晃眼。人挤着人，绸缎香粉气里混着雪茄与铜器擦亮的味道，像一锅煮沸的繁华。
贝贝站在自己那幅《水乡晨雾》前，没怎么动。
她穿一身靛蓝布褂，袖口挽到小臂，指节还留着绣绷磨出的薄茧。头发用一根木簪绾着，耳边碎发被馆里通风口的风吹得轻轻晃。她不太习惯被人围着看——可今天不一样，绣品一挂出来，几个洋行买办、本地绸庄掌柜、甚至巡捕房的太太们都凑在跟前，嘴里啧啧不停。
“这雾是绣出来的？怎么像会流动……”
“你看那船橹，针脚是斜的，可越斜越活。”
“这‘阿贝’是谁？江南来的？”
贝贝没答话，只把指尖轻轻搭在绣框边。
这画她绣了整整四十天。养母病着，养父莫老憨瘫在床上不能动，她白天在绣坊接活，夜里点着豆油灯，一针一针把太湖晨雾、渔火、苇荡都锁进绢里。她没读过多少书，说不出什么“意境”，只知道：把心里想的家，绣出来，也许能换钱，也许能换命。
“阿贝姑娘。”
绣坊的周老板挤过人群，眉眼带笑，压低声：“法国永兴洋行的杜瓦尔先生看中你这幅了，开价三百块大洋，想直接收走。你说卖不卖？”
贝贝眼皮一抬。
三百块。够莫老憨再吃两个月药，够把漏雨的屋顶翻一遍，够给养母抓三剂好参。
她刚要开口，人群外忽然起了一阵细微的骚动。
不是吵，不是闹，是一种“体面人来了”的自动避让——西装革履的让开半步，旗袍太太们收了声，连巡捕也把棍子换到另一只手。
贝贝抬眼。
齐啸云先进来。
他穿深灰西装，领口一丝不苟，袖扣是暗银的云纹，手里没拿拐杖，只随意拢着件薄呢大衣。身量高，眉眼沉静，像把江南水气都收在骨相里。他身后跟着个穿月白旗袍的姑娘——莹莹。
莹莹今天没梳家常辫，发尾卷得妥帖，别一枚珍珠小卡子。她比贝贝矮半指，身形更纤，眉眼间多了几分沪上养出来的秀气。可那张脸——
贝贝看着她，呼吸忽然停了半拍。
太像了。
不是“有点像”。是像对着铜镜，镜面蒙了层水汽，把人影拓过去又拓回来。眉骨弧度、鼻梁转折、唇角微翘的顽皮劲，连右眼角那颗极淡的红痣，位置都分毫不差。
莹莹也看着她。
两个人隔着半间展厅的人声，隔着一盏水晶灯的光晕，像被同一根线轻轻拽住。
莹莹先开口，声音很轻，像怕惊破什么：“你……叫阿贝？”
贝贝喉头动了动：“江南来的，排行叫阿贝。真名莫晓贝。”
“莫、晓、贝。”
莹莹把这三个字念得极慢，像在舌尖上认字。她忽然转头看齐啸云，眼里蒙了一层水汽，却又强忍着没掉。
齐啸云没说话。
他目光在贝贝脸上停了太久。不是打量，不是惊艳，是一种“明明没见过，却处处眼熟”的恍惚。他见过莹莹笑，见过莹莹低头绣花，见过莹莹在灯下替他缝袖扣；可眼前这姑娘，眉一挑有股野气，站姿像常年踩船板练出来的稳，指尖有茧，笑意没全放开——是另一种活法长出来的人。
可骨架，是一模一样的。
他下意识伸手，按了按自己西装内袋。
那里有半块玉佩。
——
三人被引到展厅后头的休息室。
白瓷壶沏着龙井，窗纱被风掀起来一角
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