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雨还在下。东南亚的雨一旦下起来就没完没了，像是天被人捅了个窟窿，往下倒水。老周撑着伞，在一条连名字都没有的巷子口站了很久。巷子窄，伞撑不开，半边身子早就湿透了，雨水顺着他的裤管往下淌，在脚边积成一小滩。
他擦了把脸上的水，抬脚迈进巷子。地上铺的青石板年头久了，坑坑洼洼，一脚踩下去，泥水溅得老高。
巷子尽头有一扇门。门是黑的，不是涂了黑漆，是被常年的油烟熏成那种油腻腻的黑。门缝里透出一点昏黄的光，晃晃悠悠的，像是随时会灭。老周收了伞，抬手敲门。三长两短，暗号对了。门里静了一会儿，有人拖着脚步走过来，慢得像在数地上的蚂蚁。
门开了，露出一张老人的脸。
那张脸瘦得只剩一层皮包着骨头，颧骨高高凸起，眼窝深深陷下去，像是两口枯井。一头白发乱糟糟地蓬着，下巴上稀稀拉拉几根胡子。他穿着一件灰布褂子，右手的袖口空荡荡的，少了一根拇指。
胡七指。
曾经东南亚最有名的造假玉匠，如今缩在这间连窗户都没有的小屋里，像一只躲在壳里的老蚌。
“楼家的人。”胡七指的嗓音像是砂纸磨铁锈，又干又哑，“这大半夜的，不怕碰见鬼？”
老周没说话，只是从怀里掏出那块注胶玉，摊在手心里，递到他眼前。
胡七指低头看了一眼。就一眼。然后他的脸色变了。那种变化很细微，嘴角的皱纹抽了一下，眼珠子定住了，像是在看一件他不愿意看到的东西。他没接，转身往屋里走，脚步比开门时快了不少。
“进来吧。”
屋里很小，挤得慌。一张木板床，一张歪腿桌子，两把破椅子，墙角堆着几个麻袋，桌上搁着一盏油灯。整个屋子弥漫着一股陈年烟油子和药水混合的味道。老周在桌边坐下，把那块注胶玉放在桌上，油灯的光在石头表面晃来晃去，那些填了胶的裂纹在光线里若隐若现。
胡七指没坐。他拿起那块石头，手指在表皮上慢慢摸过去。摸得很慢，一寸一寸，从粗粝的皮壳摸到那些被胶填平的裂纹，动作像在抚摸什么活物的伤口。
摸了很久，他把石头放下，从床底下拖出一只木箱子。箱子上全是灰，他吹了口气，灰尘在灯光里乱飞。打开箱子，里面码着各式各样的工具——锉刀、磨头、刻针、放大镜，还有些叫不出名字的古怪玩意儿。光是不同型号的放大镜就有七八个，最小的那个镜片只有指甲盖大小。他挑了一把刻针，在石头的裂纹里轻轻挑了挑，挑出一点点淡黄色的碎屑，凑到灯下看了半晌。
“高丽胶。”他终于开口了，声音比刚才更低哑了些，“不是普通的珠宝胶，是特制的——加了石英粉调过，硬度能到七，跟翡翠原生矿的硬度几乎一致。一般人打紫光灯都验不出来。”
老周心中一沉：“能做出这种胶的，有几个？”
“三个。”胡七指伸出三根手指，又弯下去一根，“死了两个。还剩一个。”
“谁？”
胡七指没有立刻回答。他盯着手中的石头，油灯的火苗跳了一下，他的脸在光影里忽明忽暗。过了很久，他放下石头，把手缩回袖子里，肩膀微微佝偻起来，像是忽然老了十岁。
“我徒弟。”
屋里安静了一瞬。雨声从门缝里灌进来，沙沙的，像是无数条蛇在地上爬。老周坐直了身子，手不动声色地按在腰间的短刀上。
“你徒弟叫什么？”
“阿九。”胡七指的声音忽然变得很轻，像是在说什么不能被人听去的秘密，“手把手教了十二年，比我儿子还亲。三年前我收手的时候让他也收，他不肯，他说师父你是被楼家吓破了胆，我可不怕。后来他就不见了。我以为他死
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