许元松开手，冷冷地看着瘫软在地上的薛仁贵。
“你现在死，算什么？算谢罪？我看你是想逃避！你是想把这烂摊子丢给我，自己去地下躲清闲！”
“你死了，那两万兄弟就能活过来吗？你死了，吐蕃人就会退兵吗？”
许元弯下腰，捡起那把沾血的横刀，用手指轻轻弹了弹刀身，发出清脆的鸣响。
“薛仁贵，你给我听好了。”
“你的命，现在不是你自己的。是朝廷的，是那两万冤魂的，也是我许元的！”
“要死，你也得给我死在冲锋的路上，死在敌人的尸体堆上！”
“在这里抹脖子？那是懦夫才干的事！我大唐的将军，哪怕只剩一口气，也要用来咬断敌人的喉咙，而不是割断自己的脖子！”
这番话，如洪钟大吕，震得薛仁贵耳膜嗡嗡作响。
他呆呆地看着许元，眼中的死灰渐渐退去，取而代之的是一抹重新燃起的火焰。
那是羞愧，是感激，更是一种视死如归的决然。
许元将横刀倒转，刀柄递向薛仁贵。
“拿着你的刀。站起来。”
“带我进城。”
薛仁贵颤抖着伸出双手，接过横刀，紧紧握住，仿佛握住的是自己重生的灵魂。
他深吸一口气，用手背狠狠抹去脸上的泪水和血污，从地上爬了起来。
虽然身形依旧有些摇晃，但那股子精气神，却仿佛瞬间回到了那个叱咤风云的白袍小将身上。
“末将……遵命！”
薛仁贵转身，对着身后那群同样满脸泪痕的残兵吼道：
“开道！迎大将军入城！”
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