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下山时，朝阳初升。陆文翰回望古寺，见钟楼铜铎在风中轻摇，其声清越，恍若鸾鸣——不，不是恍若，那本就是穿越四百年的、从未断绝的清音。
他终于读懂最后一句“铎韵拟鸾声”：铎本无声，因风鸣；风本无形，因心动。那拟鸾的何尝是铎韵，分明是历代观者心中，那份对纯净之美的永恒向往。
山道上，沈墨禅忽吟一偈：
“凤栖非择木，莲开不染尘。
月轮空转影，铎响自天真。”
吟罢，将铜铎郑重埋入道旁古松下。“让它眠于此吧，”老人说，“下一个甲子，让有缘人重新发现——或者永远不被发现，都好。”
陆文翰点头。怀中那页残纸，他轻轻一抛，任其随风雪远去。纸上有他刚添的两行：
“百年迷局终成画，
一笑春风已破禅。”
雪地上，车辙印渐被新雪覆盖，了无痕迹。唯余钟声渡千山，声声慢，声声满，填满了所有寻找与放下的故事之间的，那些皎洁的空白。UC小说网_m.shukugu.com