��至少需要三小时。

    而且他们不能等到天黑。通缉令可能已经贴满全城，白天的街道虽然危险，但混在人群中反而有一线生机。夜晚宵禁之后，任何在街上行走的人都会成为活靶子。

    他需要一套衣服，需要食物，需要钱——他们身上所有的东西都在逃亡中丢失了，包括那本《唐诗三百首》。一想到这本书，林默涵的心就狠狠揪了一下。不是为了书本身，而是为了书里夹着的那张照片。女儿周岁时的笑脸，妻子娟秀的字迹“默涵留念”，那是在南京拍的，背景是玄武湖的杨柳。那是他离开大陆前，家人留给他的最后影像。

    丢了。

    像老赵一样，沉入了高雄的河水里。

    林默涵闭上眼睛，强迫自己不去想。思念是奢侈品，他现在负担不起。他必须活着，必须把情报送出去，必须完成使命。只有这样，那些牺牲才有意义，那些沉入河底的东西——人命、照片、以及无数个不眠之夜里反复咀嚼的记忆——才不会白白沉没。

    外面传来脚步声。

    林默涵立刻睁开眼睛，手按在枪柄上——虽然枪里只剩两发子弹了。

    脚步声很轻，蹑手蹑脚，走走停停，不像巡逻队整齐划一的军靴声。透过门缝，他看见一个小小的身影溜进巷子。

    是个孩子。大约七八岁，瘦得像根竹竿，穿着打满补丁的短褂，赤着脚，头发乱蓬蓬的。他手里拎着个破竹篮，一边走一边在垃圾堆里翻找，偶尔捡起什么，就迅速塞进嘴里。

    拾荒的孩子。

    林默涵松了口气，但手没有离开枪。他见过太多伪装成乞丐、小贩、甚至孩子的特务。在这个白色恐怖笼罩的岛上，任何人都可能是眼睛，任何人。

    孩子走到庙门口，停住了。他显然发现了庙里有人——门虽然关着，但门缝透出的呼吸声，还有若有若无的血腥味，对在街头求生的孩子来说，足够明显。

    林默涵屏住呼吸。

    孩子犹豫了几秒，然后蹲下身，从门缝底下塞进来什么东西。

    是一个用芋头叶包着的饭团。

    林默涵愣住了。

    孩子没有停留，塞完饭团就迅速跑开，赤脚踩在石板路上的声音很快消失在巷子另一头。

    林默涵等了一会儿，确定孩子没有带人来，才小心翼翼捡起饭团。芋头叶还温着，打开后，里面是个小小的糙米饭团，中间夹着一点腌菜。很简单，但对一个拾荒的孩子来说，这可能是他一天的口粮。

    为什么？

    林默涵仔细检查饭团，没有发现纸条，没有暗号，就是一个普通的、有点寒酸的饭团。他掰开一小块，闻了闻，没有异味。用指尖蘸了点米饭放进嘴里——正常。

    他把饭团放在供桌的残骸上，没有吃。不是不信任，而是不能。在这种时候，任何意外都可能致命。

    天更亮了。阳光从屋顶的破洞斜射而来，正好照在陈明月脸上。她动了动，睁开眼睛，眼神起初是茫然的，然后迅速恢复清明。

    “有动静？”她压低声音问。

    “有个孩子给了这个。”林默涵指指饭团。

    陈明月盯着饭团看了几秒，突然说：“是阿生。”

    “谁？”

    “苏曼卿救济过的孩子。”陈明月挣扎着坐直身体，“他妈妈在码头做苦力，去年被掉落的货箱砸死了。苏曼卿常给他吃的，还教他认字。他可能……认出我了。”

    “认出你？”

    “我以前和苏曼卿来过这边，给棚户区的人送药。阿生发烧，我照顾过他两天。”陈明月的声音很轻，“他记得我。”

    林默涵沉默。这是好事，也是坏事。好的是，孩子没有恶意；坏的是，一个孩子能认出他们，别人也能。



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