行“的铺子，老板叫老钟。
走了大约十五分钟，他找到了那条街。中华路是台中老城区的一条窄巷，两边挤满了两层高的砖木房子，一楼是店铺，二楼住人。大多数店铺都关着门，卷帘门上挂着铁锁，门板上贴着泛黄的春联——那是去年春节留下的，已经褪色发白。
“准时钟表行“在巷子中段，门面不大，一扇木门半掩着，里面透出一点灯光。
凌晨四点多，钟表店开着门。这本身就是个信号。
林默涵站在门口，没有立刻进去。他先观察了一下周围——巷子两头都没有人影，远处有一只野狗在翻垃圾桶，除此之外一片死寂。
他推开门。
门上的铜铃发出一声清脆的“叮当“，在安静的店铺里格外刺耳。
店里很暗，只有柜台上一盏绿色的台灯亮着。空气中弥漫着机油、樟脑和旧木头混合的气味。四面墙壁上挂满了钟——挂钟、座钟、闹钟、怀表，大大小小几十个，有的在走，有的停了，指针指向不同的时间，像一群迷路的人各走各的方向。
柜台后面坐着一个老头。
老头的年纪不好判断，大概六十到七十之间，脸上布满深褐色的老年斑，像一片风干的树叶。他戴着一副铜框老花镜，镜片厚得像瓶底，正低着头摆弄一块怀表的机芯。听见门响，他没有抬头，只是手上动作停了一下。
“修表？“老头的声音沙哑，像砂纸在木头上磨。
“不修。“林默涵站在柜台前，声音不大，“买表。“
老头抬起头，从老花镜的上方看了他一眼。那双眼睛浑浊，但深处有一丝极快的光闪过——像黑暗中的水面偶尔反射的月光。
“买什么表？“
“要准的。“
“多准？“
“能走就行，不用太准。“林默涵说出了约定的暗语。
老头的手在台灯下停住了。他用一块绒布擦了擦手指上的机油，慢慢摘下老花镜。
“你从哪来？“
“台北。坐夜车来的。“
“找谁？“
“找老钟。“
老头沉默了三秒钟。这三秒钟长得像一个世纪。
然后他站了起来。
老钟比林默涵矮了半个头，瘦得像一根风干了的老竹竿，但站姿很稳，像一棵生了根的老树。他绕过柜台走出来，脚步很轻，不像一个六七十岁的老人。
“跟我来。“
他推开柜台后面一扇小门，走进里屋。林默涵跟在后面。
里屋更小，只有一张木床、一张桌子和两把椅子。桌上摆着一盏煤油灯，灯罩擦得锃亮。墙上贴着一张发黄的月份牌，上面印着“1953年“的字样——已经过期两年了，但没人撕掉。
老钟关上门，从床底下拖出一个铁盒子，打开，里面是几卷微缩胶卷、一叠信纸和一支钢笔。
“青松让我把这些交给你。“老钟的声音压得很低，“他在台中郊区的农场等你，地址写在这张纸上。“
他把一张折好的纸条递给林默涵。
林默涵接过来，没有立刻打开，而是先看了看老钟的脸。
“您认识青松多久了？“
“三年。“老钟重新坐回床沿上，拿起那块怀表继续摆弄，“他是我表侄。不过在这之前，我们都不知道彼此的底细。“
“他现在安全吗？“
“暂时安全。农场在太平乡，离市区二十里，很偏。“老钟头也不抬地说，“但他那边也出了问题。上个月农场里来了两个陌生人，说是买地，转了一圈就走了。青松觉得不对劲。“
林默涵的手指捏着那张纸条，指节微微发白。
“魏正宏的网撒得
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