沙磨得光滑，在阳光下泛着暗淡的光。城墙上有几个人影在动——是那些还活着的人，在清理废墟，在搬运尸体，在修补被撞破的城门。
伊万站在他身边，手里握着那柄短剑。那剑已经快碎了，剑身上全是裂纹，幽蓝色的光芒在裂纹里跳动，像快要熄灭的烛火。但他的眼睛很亮，亮得像沙漠上空那些星星。
“师父，”他说，“我们赢了？”
塔格没有说话。
他只是看着那座城，看着那些还在忙碌的人，看着那些被风沙掩埋的尸体。
他想起那个老人——第一个守墓人，也是最后一个。那个在黑金字塔深处等了一万年的人。他想起老人最后那句话：“怕就对了，不怕的人，死得最快。”
他怕。
他怕得要死。
但他还活着。
“赢了，”塔格说，声音沙哑得像砂纸磨过石头，“暂时赢了。”
他向前走去。
向那座城。
向那些还在等他的人。
向那片被阳光照亮的沙漠。
走了几步，他突然停下来。
“伊万。”
“嗯？”
塔格没有回头。他只是站在那里，背对着伊万，背对着那座正在崩塌的黑金字塔。
“你记不记得，我跟你说过，怕的人，才懂得怎么活下来？”
伊万愣了一下。
“记得。”
“那你怕不怕？”
伊万想了想。
“怕。”
塔格笑了。那笑容在他那张惨白的脸上，显得有些虚弱，却也有一种说不出的温柔。
“那就活着，”他说，“替那些死了的人，活着。”
他继续向前走去。
伊万站在那里，看着他的背影。
那道背影很瘦，很弯，浑身是血。断臂处的绷带在风里飘着，像一面残破的旗。但他走得很稳，每一步都踩得很实，在沙地上留下深深的脚印。
伊万握紧那柄短剑，跟上去。
南境。部落。
圣泉的水彻底清了。
那些幽蓝色的光芒重新亮起来，比之前更亮，更温暖。泉水从地底涌出来，带着淡淡的甜香，像雨后的空气，像春天的风。水面上飘着细碎的光点，那是祖灵的祝福，是第一代大祭司留给这片土地的礼物。
锐爪跪在圣泉边，用手捧起一捧水。
水很凉，但凉得不刺骨，凉得像深秋的晨露，凉得像母亲的手。她把水浇在脸上，浇在那只还在发光的左眼上，浇在那些还在流血的伤口上。
伤口在愈合。
那些被虚无刺客划开的皮肉在收口，那些被“寂静”侵蚀的黑色纹路在消退，那只曾经瞎了的左眼在发烫——不是灼烧的烫，是温暖的烫，像有什么东西在里面生长，在重新连接那些断裂的神经，在填补那些被挖走的血肉。
她睁开眼睛。
左眼能看到东西了。
不是以前那种看到，是更深地看到。她能看见圣泉水底那些沉睡的祖灵，能看见它们身上流转的幽蓝色光芒，能看见那些光芒从水底升起来，渗进空气里，渗进这片雨林的每一个角落。她能看见露珠站在她身边，双手合十，祖灵骨片在胸前发光——那光是有颜色的，金色的，温暖的，像黎明的第一道光。
“露珠。”她喊。
露珠低头看她。
“你……”
“我看见了，”锐爪说，“我能看见了。”
露珠的眼泪流下来。她没有说话，只是跪下来，抱住锐爪。两个人跪在圣泉边，跪在那些幽蓝色的光芒中间，跪在那些安息的祖灵面前。
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