走过来，右手放在伊万的肩膀上。那只新生的手还是粉红色的，嫩得像婴儿的皮肤，但他能握紧了。他的锻造锤握在左手里，锤头上的心火还在跳，很亮，很稳，像是在替某个人照亮回家的路。他看着那片冰原，看着那些光，看着那道已经不存在的裂缝。

    “矮人有一句话，”他说，声音沙哑得像铁锈摩擦，“铁会生锈，人会死，但锻造出来的东西，永远都在。”

    他把锻造锤举起来，锤头朝下，在冰面上敲了一下。那声音很沉，很重，在冰原上回荡，像钟声，像誓言，像一个人在用尽最后的力气，说一句再见。

    伊万站在最后面，手里握着那柄锻造锤。巴顿给他的那柄。锤子很沉，沉得像一座山，但他握得很稳。他的左臂能动了，那些断裂的骨头在光里愈合了，那些撕裂的肌肉在光里重生了。但他的脸上还有伤——一道从额头划到下巴的疤痕，是那次在冰风镇留下的。他看着那片冰原，看着那些光，看着那道已经不存在的裂缝。他的眼泪在流，但他没有擦。他只是站在那里，握着那柄锤子，站在那些比他大了几十岁的人中间，站在那些用命换来了今天的人中间。

    “他会回来的。”他说，声音沙哑，但很坚定。

    没有人回答。

    那些金色的光点还在飘。它们落在冰原上，落在那些还在流血的伤口上，落在那些疲惫的眼睛上。每一颗光点落下来的时候，都会发出极其细微的声响，像是在念一个名字，像是在唱一首歌，像是在说——

    回家吧。

    北境。

    霜语要塞的城墙上，埃里克跪在地上，手里握着一面已经烧焦了的旗。那是冰雪女王的旗，银色的底子上绣着一只展翅的鹰。旗被烧了一半，鹰的头不见了，只剩下一只翅膀和半截身子。但埃里克没有扔。他只是跪在那里，握着那面旗，跪在那些还在冒烟的废墟中间。

    要塞里没有活人了。不是死了，是都撤了。那些还能走的，都跟着索恩去了南方。那些不能走的，永远留在这片冰原上了。埃里克是最后一个。他看着那些还在飘落的金色光点，看着那些从裂缝方向飘过来的、温暖的、明亮的、像星星一样的光点。它们落在他脸上，落在他那些还在流血的伤口上，落在冰雪女王的旗上。

    旗上的那只鹰，被光点照亮了。只剩下半截身子的鹰，在金色的光里，像是在飞。

    埃里克的眼泪流下来。他不知道为什么要哭。战争结束了。他们赢了。冰雪女王没有白死。那些留在这片冰原上的人，没有白死。但他还是哭了。他跪在那里，握着那面旗，哭得像一个孩子。

    东境。

    沙之都的城墙上，那些骸骨战士还在站着。

    它们排成一排，站在城墙的垛口后面，手里握着生锈的长枪，眼眶里燃着幽蓝色的火焰。那些火焰很弱，很淡，像是在做最后的挣扎。但它们没有倒。它们只是站在那里，站在那些被风沙磨得光滑的城墙上，站在那些他们生前守护了一辈子的石头上。

    古代将军站在最前面，手里握着那柄长刀。刀身上的符文还在发光，很弱，很淡，但确实在发光。它看着南方，看着那些从裂缝方向飘过来的金色光点。那些光点落在它身上，落在那些已经腐朽的骨头上，落在那柄已经卷了刃的长刀上。

    它的眼眶里，幽蓝色的火焰跳动了一下。不是恐惧，不是愤怒，是释然。

    它转身，看着那些站在它身后的骸骨战士。那些沉默的、忠诚的、死了三千年还在战斗的战士。它举起长刀，刀尖指向天空。

    那些骸骨战士同时举起长枪。

    然后，它们开始崩解。

    不是崩塌，是消散。那些骨头化作光点，一个接一个，飘向天空，飘向那些金色的光，飘向那个所有灵魂最终都要回去的地方

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