跑，铅笔尖在黑暗中划出一道一道的细光。
身后的呼吸声越来越近。
塔格回头看了一眼。他看到了——不是人，不是清道夫，是“雾”。灰白色的雾，贴着地面涌过来，雾里有眼睛，无数只眼睛。不是人的眼睛，是“光”。灰白色的光，在雾里一闪一闪的。
“根！根在叫！跑快点！”伊万的喊声被风吹散了。
塔格停下来。他把短剑插在地上，剑尖朝后，剑柄朝前。
“你们跑。我挡。”
伊万也停了下来。“不跑。”
“跑。你背着师父。师父不能死。”
伊万看着塔格，看了不到一秒钟。他把巴顿从背上放下来，抱在怀里。巴顿的石头身体是凉的，暗金色的纹在闪。
“师父说，不跑。”
塔格没有再说话。他把短剑从地上拔起来，对着那片涌过来的雾。雾在他面前停了。不是被挡住，是在“看”。雾里的那些眼睛在看他，看他手心里的印记，看他脚踝上的根，看他短剑上智者留下的光。
“你身上有死人的味道。”雾里传出一个声音。不是从嘴里发出的，是从雾里渗出来的，像水从石缝里渗出来。
“你身上什么都没有。”塔格的声音很冷。
雾笑了。笑声像玻璃碎。
“你说得对。什么都没有。所以不怕死。”
雾涌过来了。
塔格的短剑划出去，剑刃上没有光，但他划了一个圈。圈在雾里炸开，冰蓝色的光把雾撕开了一道口子。口子里没有眼睛，没有光，什么都没有。但口子很快就合上了，被更多的雾填满。
怀特把符文核心举过头顶。银白色的光照在雾上，雾退了，但不是怕，是在“尝”。它在尝光的味道。尝到了，就不怕了。银白色的光被雾吸收了，雾更浓了，眼睛更多了。
“它在吃光。”汤姆的声音在抖。
伊万把巴顿举起来，举过头顶。巴顿的石头身体上的暗金色纹亮了，很亮，亮得像一盏灯。光照在雾上，雾尖叫了。不是吃，是“被烫”。陈维的光不是能吃的，陈维的光会烧。
雾退了，退到河床的两边，贴着河岸，不敢过来。
塔格看着那些缩在河岸边的灰白色雾团。“它们怕陈维的光。”
伊万把巴顿放下来，抱在怀里。“师父说，谁不怕？谁都不怕。没有不怕的。”
他们继续走。雾跟在后面，不敢靠近，也不敢离开。塔格走在最后，短剑握在手里，随时准备划圈。怀特走在最前面，符文核心举着，银白色的光把路照亮。根在碎石上铺着，暗金色的，每一步都踩在光上。
走到半夜，雾散了。
不是走了，是被根吃了。根从地下钻出来，缠住雾团，把灰白色的光吸了进去。根亮了，暗金色的，比之前更亮。塔格蹲下来，把手按在根上。根在他手心里跳，很快，快得像在跑。
“根吃饱了。”
伊万也蹲下来，把巴顿的石头手按在根上。巴顿手上的暗金色纹和根的光融在一起，分不清哪是师父，哪是陈维。
“师父说，吃饱了好。吃饱了就不饿了。”
天快亮了。旧哨站的轮廓在前方出现，是一座塌了一半的石楼，楼顶上有根缠着，根在发光，像灯塔。
塔格加快了脚步。他们走进石楼，楼里没有风，墙上有画。是希望以前画的，画的是树，是花，是艾琳的脸。画还在，没有被时间磨掉。希望走过去，把手按在画上。画是凉的，但她的手指是温的。温的碰到凉的，画里的花亮了。
“我画的。它还活着。”
汤姆翻开本子，在旧哨站这一页上写了几个字——“到了。都活着。”
他们休息了
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