白色的光向四面八方炸开，把残渣炸碎了一大片。
但他的鼻子在流血。血滴在雪地上，红的。
“怀特！你流血了！”汤姆跑过来，用袖子给他擦。
“不疼。炸一次，流一次。炸完了，就不流了。”
残渣还在涌。从北边，从东边，从西边。把天空盖住了。天黑了，不是夜晚的黑，是“被盖住”的黑。黑得像锅底，像棺材，像没有光的地方。
索恩的右眼看不到光了。他什么都看不到，但他听得到。残渣在叫，在咬，在饿。
“艾琳。我们撑不住了。”
花没有回答。但根在动。从树下，从碎片旁边，从那些被种下去的记忆里。根在收，不是在缩，是在“聚”。聚成一团，聚成一颗，聚成一个球。球在树根上，暗金色的，亮得像太阳。
光照在残渣上，残渣融化了。不是烫，是“被记住”。根记住了它们是什么——是被观测者吃掉的文明。它们不是残渣，是“被遗忘的人”。
根在读它们的名字。在那些被炸碎的光里，在那些被融化的灰里，在那些没有形状的口里。读到了。
汤姆翻开本子，把那些名字记下来。一个，两个，三个。记到手酸了，换只手。记到本子快写满了，用指甲刻。希望蹲在他旁边，把那些名字画下来。画在纸上，画在雪地上，画在树干上。
“你们被记住了。不会死了。”
残渣停了。不涌了。天上的黑散了，光透下来。灰白色的，不是太阳，是雪光。
塔格的圈灭了。他跪在地上，短剑插在脚边，剑刃上的霜化了。
“它们走了。”
“不是走了。是‘退’了。回去报信。告诉观测者——这里有人记得。吃不掉。”
索恩把刀柄插在地上，靠着树干坐了下来。左膝不疼了，但胸口疼。疼得他喘不上气。
“艾琳。观测者会来吗？”
花亮了一下。那是她在说——会。
“什么时候？”
花亮了两下。那是她在说——等伊甸叫。
“伊甸什么时候叫？”
花没有回答。但根在动。从北边来，沿着那条被残渣炸过的路。根在说——伊甸在准备了。它们在造一个东西，一个能叫醒观测者的东西。叫“回声塔”。塔建好了，对着星海喊。观测者听到了，就会来。
索恩站起来。“不能让它建好。”
怀特擦掉鼻子上的血。“建在北边，在冰原上，在伊甸城的最高处。我们看不到，但根看得到。”
塔格把短剑从地上拔起来。“去北边。拆了它。”
“现在去？雪还没化。”
“不等了。等不及了。”
索恩看着北边的方向。右眼花了，但他看到了——在灰白色的天和灰白色的雪之间，有一条线。暗金色的，很细。是根。根在指路。路通向伊甸，通向回声塔，通向那个能叫醒观测者的东西。
“去。现在就去。”
塔格走在最前面，短剑握在手里。雪深到腰，他走不动。但他走。一步，一步，每一步都像在沼泽里拔腿。
伊万背着巴顿，走在塔格后面。巴顿的石头手举着，暗金色的光照着路。怀特走在伊万右边，符文核心贴在胸口，核心在跳，跳得很快。汤姆和希望走在中间，托尔和那十二个北境猎人走在最后。
他们走了两天。没有遇到伊甸的人。只有雪，风，和根。根在雪下面铺着，暗金色的光透过雪层照上来。但光暗了，不是灭了，是被什么东西压住了。
塔格蹲下来，把手按在雪上。根在他手心里跳，很弱。
“下面有东西。很大。在睡觉。”
“什么东西？”
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