空的，没有心跳。
“我没有心。但我有记忆。你们的记忆。花里的，画里的，根里的。我尝到了。甜的。苦的。咸的。我不懂，但我记住了。”
怀特往前走了一步，站在根边。他看着白衣人的脸，看着那张从希望画里长出来的脸。
“你想干什么？”
白衣人沉默了很久。它在想。想怎么回答。它没有想过问题，因为它从来没有被问过。一万年了，它只是“存在”。被观测者的残留意识驱动，被创始者的噩梦喂养。没有人问过它想干什么。
“我想被记住。”
塔格的短剑放了下来。“你被记住了。在根里。在画里。在那些看到画的人的心里。”
“不够。我要更多。我要像你们一样。会疼，会哭，会笑。会死。”
怀特摇了摇头。“你不会死。你是空。空不会死。”
“空可以填。填满了，就不是空了。”
白衣人把手从胸口拿开。它的手心里有东西——一朵花。暗金色的，很小的花。是它从根壁上摘的那朵。花在它手心里跳，和根同步。
“我把花摘了。它疼吗？”
塔格看着那朵花。花还在开，没有谢。根没有把花吸回去，根在等。等白衣人还回来。
“花不疼。根疼。你摘了花，根断了。断了的地方，光灭了。”
白衣人低下头，看着手心里的花。花在跳，但跳得慢了。它在死。没有根，花会死。
“我不想让它死。”
“那你把它种回去。”
白衣人蹲下来，用手指在根壁上挖了一个洞。洞很小，刚好够花根放进去。它把花放进去，用土盖上。根从土里钻出来，缠住了花根。花亮了，暗金色的，跳得快了。
白衣人看着花，看了很久。
“活了。”
塔格把短剑插回腰间。“你学会了种花。”
“我学会了种花。还想学别的。”
“学什么？”
“学怎么疼。”
白衣人伸出手，按在根上。根是温的，温的透过它的手掌传进去。它没有神经，没有血液，没有心。但它感觉到了——温的。温的不是温度，是“活着”。活着的记忆在根里，在那些暗金色的光里。
“我听到了。有人在叫。”
塔格蹲下来，把手按在根上。根在他手心里跳，很快，快得像在跑。他在听，听到了——不是火种镇的人在叫，是远方。南边，北边，东边，西边。很多人在叫。
“他们在叫什么？”
“他们在叫‘伊甸’。他们想要完美的世界。没有痛苦，没有失去，没有死亡。”
白衣人站起来，脸在变。不是希望的画了，是那些人的脸。从林恩来的，从北境来的，从东境来的，从西境来的。一张一张的，在白衣人的脸上闪过。
“他们在找我。我在这里。在根里。你们困住了我，但困不住他们的渴望。他们想要我，我就会去。”
塔格的短剑拔了出来。“你不去。你在根里。根是陈维的，陈维不放你。”
“陈维不放我。但他们会来。来找我。”
白衣人的脸停了。最后一张脸，是一个女人。年轻的，瘦的，眼睛里全是血丝。她的嘴唇在动，在说什么。塔格听不到，但白衣人听得到。
“她在说——太疼了。我不想疼了。”
塔格的刀柄在地上砸了一下。“疼就不活了？疼了才活着。”
“她不懂。她只想不疼。”
白衣人的身体开始发光。灰白色的，很亮。光照在根壁上，根在缩。不是怕，是“被烫”。白衣人在烧自己，烧了，把光传出去。传到那些渴望它的人那里。
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