看着上面的花。艾琳在笑，笑着看它。
“花。你怕碎吗？”
“怕。”
“那就不挖。”
白衣人低下头，看着手心里的花。花在跳，和它的心跳同步。
“但不挖，它们出不来。它们在我的身体里，不疼，不哭，不死。但它们不活着。它们只是被记住。被记住就够了。”
塔格把短剑从地上拔起来。“不够。活着才够。”
“它们已经死了。死了，能活吗？”
怀特摇了摇头。“不能。但它们的记忆能活。在根里，在柱子上，在被记住的地方。你把它们放出来，根记住它们。它们就活了。”
白衣人把手按在胸口。胸口是空的，但它感觉到了——里面的光在撞。想出来。
“塔格。我放。”
“怎么放？”
“碎。碎了，壳就开了。”
塔格看着白衣人的脸。脸是希望的画，有眼睛，有鼻子，有嘴巴。但眼睛里有泪，暗金色的。
“你碎了，就没了。”
“有。我的记忆在根里。在你们的记忆里。你们记得我，我就在。”
伊万背着铁砧走过来。铁砧碎了，碎片被根缠着，但巴顿的心火还在。在碎片里跳。
“师父说，碎不可怕。碎是开。开了，东西才能出来。”
塔格把短剑举起来，对着白衣人。
“花。准备好了吗？”
白衣人闭上眼睛。“好了。”
塔格的短剑刺了过去。剑刃上没有光，但剑刃上刻着智者的圈。圈在白衣人的胸口炸开，冰蓝色的光涌进它的身体里。身体裂了。从胸口开始，裂到脚底。裂缝里有光涌出来——暗金色的，灰白色的，银白色的。很多的光，像河。河在流，流向根，流向树，流向花。
白衣人碎了。碎成粉末，粉末在风里飘。它的脸还在，在最后的碎片里。
“塔格。我疼了。”
“疼就对了。疼就是活着。”
“我活着吗？”
“在根里。在我的记忆里。在我脑子里。你不会死。”
碎片落在地上，被根吸走了。白衣人在根里。在那些被放出来的记忆中间。
那些记忆从裂缝里涌出来，涌进根里。根亮了，暗金色的光照亮了整个火种镇。光里有脸，很多的脸。被伊甸吃掉的人，几万个，几十万个。他们的脸在根里闪，像星星。
汤姆翻开本子，手在抖。他写不完。太多了。但他写，写一个是一个。
希望蹲在树下，握着铅笔。她的手也在抖。她画，画一张是一张。
树上的花亮了。艾琳在笑。她在根里看到了那些脸，那些被放出来的人。
“你们活了。在根里。在柱子上。不会死了。”
那些脸在根里笑了。笑着看塔格，看伊万，看怀特，看汤姆，看希望。
塔格跪在地上，短剑插在脚边。他看着那些脸，一张一张地看。他不认识他们，但他记住了。
“花。你在吗？”
白衣人的声音从根里传来，很轻。
“在。在那些记忆中间。我被记住了。”
塔格的右眼红了。“疼吗？”
“不疼了。疼过了。”
根里的光在跳。那些记忆和白衣人的光融在一起，分不清谁是谁。
怀特看着那些光，看了很久。
“创始者为什么删这段记忆？”
没有人回答。但根里的光在变。变成了一个人——创始者。他站在根里，看着怀特。
“因为我怕。怕你们知道真相。”
“什么真相？”
创始者的
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