了一下。那是他在说——还在撑。
“撑什么？”
“撑记忆。撑那些被记住的人。撑到永远。”
塔格的眼泪掉了下来。滴在根上，根把泪吸走了。
“陈维。你累吗？”
“累。”
“累了就歇。”
“歇不了。歇了就没人撑了。”
“我替你撑。”
“你撑不住。”
“撑不住也要撑。”
塔格把手按在根上。根在他手心里跳，暗金色的。他在给根送暖——自己的暖。根亮了，暗金色的，很亮。
“塔格。你在暖我。”
“暖了就不累。”
陈维没有回答。但根在跳，跳得很慢。他在歇。
塔格站起来。他看着北边的方向。门关了。不是关紧了，是“没了”。门碎了，碎成粉末，粉末在风里飘。粉末里有光点，灰白色的，很小。光点在飞，飞向根，飞向树，飞向花。根把它们吸走了。
“花。门没了。”
“没了。伊甸没有了。”
塔格转过身，看着那些人。几千个，几万个，站在树下，站在花前，站在根上。他们的手心里有根在长。他们手牵手，念自己的名字。念到天亮，念到天黑。不会停。
“你们。伊甸死了。再也没有人会用梦骗你们了。”
没有人说话。但根在亮，暗金色的，很亮。
伊万走到工坊里。他拿起锤子，砸在铁上。叮当，叮当，叮当。火星四溅。火星是暗金色的，落在地上，被根吸走了。
“伊万。你打铁为了什么？”
“为了记住。记住伊甸死了。记住梦是假的。”
赫伯特站在树下。没有手，根帮他握着短剑。
“赫伯特。你守什么？”
“守根。守那些从梦里醒过来的人。”
怀特站在矮墙上。他的胸口还有一半灰白色，但圈里的“活着”两个字很亮。
“怀特。你写什么？”
“写伊甸的死。写梦碎了。写人醒了。”
汤姆翻开本子。“汤姆。你记什么？”
“记伊甸。记它死了。记它不会再来了。”
希望握着铅笔。“希望。你画什么？”
“画伊甸死的样子。画门碎了，画梦没了，画人醒了。”
塔格看着他们。一个一个看。
“那就活着。活着记住伊甸死了。活着记住梦是假的。”
他把刀拔起来，举过头顶。“活着。”
根亮了。暗金色的光从树下蔓延出去，向四面八方。光在说——活着。
南边的方向，地平线上没有人了。都进来了。都在树下，都在花前，都在根上。
“花。没有人等在外面了。”
白衣人的声音从根里传来。“没有了。都进来了。”
塔格把刀插在地上，坐下来。没有手，根撑着地。
“艾琳。伊甸死了。”
花里的艾琳笑了。“死了就好。它骗了那么多人，骗够了。”
塔格闭上眼睛。他听到了——根在唱歌。不是歌词，是名字。那些从梦里醒过来的人的名字。一个接一个，念得很快。
念完了，天亮了。
太阳从东边升起来，红的，像一块被烧透的铁。光照在树上，把那些新长出来的花照得透明。
塔格睁开眼睛。他看着树根。芽长高了，从手指长到了手掌长。暗金色的，在风里摇。
“伊万。它长了。”
“长了。会长成树。”
“树会记住伊甸死了？”
“会。树记住
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