林晚把手机屏幕往江辞眼前递了递。
她期待着。
期待这个躺在床上的青年，在看到这碗昂贵的私房老母鸡汤时，
眼睛里会爆发出那种熟悉的亮光。
期待他会像往常一样，伸长脖子看一眼热搜，
然后得瑟地挑起眉毛，没心没肺地问一句：
“晚姐，热搜这么火，剧组不给我封个大红包说不过去吧？”
只要他还能开口要钱，还能讨价还价，就证明那个脑回路清奇的沙雕江辞还在。
林晚悬着的心就能落回肚子里。
江辞听到了声音。
他缓缓睁开眼。
视线越过林晚递过来的手机屏幕，直接落在了床头柜上。
那里放着一碗澄澈、浓郁的鸡汤。
金黄色的油花在白瓷碗的边缘轻轻晃动。
这是一种极致的富足与营养，是现代文明社会里最寻常的病号补品。
但江辞的瞳孔，却在看到这碗汤的瞬间，骤然收缩。
他的眼神里没有一丝一毫的食欲。
江辞的感官发生了彻底的错位。
他闻不到病房里的消毒水味，也闻不到鸡汤的香气。
他闻到的是浓烈的血腥气，是尸体腐烂发臭的味道，是中原大地上连年大旱后焦土的涩味。
在他的视线里，那不是一碗鸡汤。
那是从陕西豪绅家里抄出来的民脂民膏，是那些贪官污吏脑满肠肥的罪证。
而潼关外，他的士兵正在大雪中啃食树皮。
十室九空，饿殍遍野。
老百姓易子而食。
前线将士三月未发军饷，手里拿着生锈的破刀，身上披着千疮百孔的烂棉袄。
在这样的地狱里，出现一碗飘着金色油花的浓汤。
朱门酒肉臭，路有冻死骨。
这是对他那五千连顿饱饭都没吃过就要去送死的精锐的背叛。
江辞的胸膛剧烈起伏起来。
他条件反射般地往后缩了一下身体。
江辞抬起了右手。
那只手在泥浆里握过刀，折断过旗杆，此刻正在不受控制地颤抖。
指甲缝里甚至还残留着没有洗净的黑泥。
他伸出手，轻轻搭在白瓷炖盅的边缘。
然后，往前一推。
江辞没有去看林晚。
他只是抬起眼皮，看着站在床边的孙洲。
轻轻开口：
“拿走吧……”
江辞的嘴唇干裂，喉结艰难地滚动了一下。
他盯着那碗汤，眼底深处翻滚着极端的负罪感与绝望。
“我咽不下去。”
病房里陷入了死一般的寂静。
林晚拿着手机的手，直挺挺地僵在了半空中。
手机屏幕还亮着，微博热搜的界面还在刷新着评论。
但林晚的目光，死死钉在江辞的脸上。
那双眼。
仿佛看透了乱世绝望，装满了千军万马的死气。
里面没有任何属于二十四岁现代青年的生机，没有属于娱乐圈顶流江辞的半点光芒。
林晚只觉后脊背一阵发凉。
她终于意识到，那个会为了两块八毛钱斤斤计较的江辞，此时此刻，根本不在这个房间里。
孙洲端着汤的姿势还保持着，整个人石化在原地。
不知所措地张着嘴，一个字也说不出来。
他只是一个普通的助理，他无法理解这种跨越了近四百年时空的心理创伤，
但他能切身感受到那种让人窒息的悲凉。
-->>(第2/3页)（本章未完，请点击下一页继续阅读）