。”巴刀鱼说。
酸菜汤和娃娃鱼同时看向他。
“不是人是什么？”
巴刀鱼没回答。他走到灶台前，把手掌平贴在灶面上，闭上眼睛。厨房里没有灯，只有窗外的路灯光透过卷帘门的缝隙照进来，在地上拉出几道细长的光斑。他就站在那些光斑中间，一动不动。
酸菜汤和娃娃鱼都不敢说话。
不是怕打扰他——虽然确实不该打扰——是因为他们能感觉到，厨房里的温度在变。不是变冷，不是变热，是某种说不清的变化。像是整个厨房忽然变成了一口锅，灶台是锅底，他们所有人都是锅里的菜，而有什么看不见的东西，正在锅底下烧火。
这种体验吧，常理两个字你已经说累了。酸菜汤在心里骂了一句，这破店越来越邪门了。
娃娃鱼瞥了他一眼，嘴里嗑着瓜子，含含糊糊地说了句：“你心里骂人的时候声音小点，我听着吵。”
大约半盏茶的时间过后，巴刀鱼睁开了眼睛。
他眼里的金光比刚才更亮了，亮到连酸菜汤都能看见。“灶台上残留的，”他的声音压得很低，“是怨气。”他收回手掌，看着自己的指尖，“有人——或者说，有某种东西——在我不在的时候，用了这口灶。”他转过身来，眉心那道平时几乎看不见的纹路此刻深得像刀刻的，“它做了一道菜。”
“什么菜？”
“汤。”巴刀鱼说，“一道用怨气做汤底的汤。它煲了三天，正好是我关门的三天。”
酸菜汤后背一阵发凉。他想起来，这三天他虽然嘴上劝巴刀鱼搬家，但每天晚上路过这条巷子的时候，确实闻到过一股很淡的香味。不是油烟，不是调料，是一股很清淡的、像是骨头汤慢火熬煮时飘出来的那种鲜。他不止一次以为是自己的错觉，因为它总会让他想起记忆深处一些不太好受的事。
娃娃鱼的瓜子不嗑了。她把瓜子壳从嘴角拿下来，难得的神色认真。“如果是‘食魇教’的手法，”她说，“那么这锅汤怕不是给人喝的。”
巴刀鱼点了点头。食魇教，那个以负面情绪为食的邪门组织，他们的“厨技”不需要新鲜食材，不需要刀工火候——他们只需要一样东西：人的情绪。恐惧、愤怒、悲伤、绝望，这些都是他们的食材。他们把这些看不见摸不着的东西熬成汤、炒成菜、蒸成点心，喂给普通人吃。吃了的人不会死，但会被那道情绪困住，日复一日地咀嚼着不属于自己的痛苦，直到精气神被抽干，变成一具行尸走肉。
而这条城中村里，最不缺的就是情绪。住在这里的人，谁没有一肚子苦水？被拖欠工资的农民工，交不起房租的毕业生，被城管撵了无数次的摆摊老人——他们都是食魇教最好的食材。所以巴刀鱼才不走——他要是走了，这条巷子就真的没人守了。
“那锅汤现在在哪儿？”酸菜汤问。
巴刀鱼看向巷子深处。那里没有路灯，黑得像一锅老抽。
“还在熬。”
巷子最深处有一栋废弃的筒子楼，六层高，窗户全碎了，墙上爬满了爬山虎。这栋楼本来是规划要拆的，后来开发商跑了，就没人管了。巴刀鱼他们三个站在楼底下，仰头看。三楼有一扇窗户里透出极微弱的火光，忽明忽暗的，像有人在里头点了一根蜡烛。
“你确定是这儿？”酸菜汤压低声音。
巴刀鱼没说话，抬脚走进了楼道。
楼道里一股霉味，墙上贴满了小广告，手电筒的光扫过去，全是“办证”、“收药”、“高价回收旧家电”。台阶上的水泥剥落了，露出里头的钢筋。他们的脚步声在空荡荡的楼道里回响，每一步踩下去，那响动就得荡上三四个来回。
他们一路走到三楼，巴刀鱼停住了脚。三楼的走廊尽头，有一扇门。
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