里奥突然沉默了。
无法忍受别人定义他。
无法忍受他人掌握解释权。
这难道不是他里奥·华莱士一直在做的事情吗？
当华盛顿的建制派试图将他定义为一个可以用内阁位置收买的政客时，他选择了玉石俱焚；当媒体试图将他的复兴联盟定义为非法的金融割据时，他用强硬的行政手段堵住了所有人的嘴。
他建立东北联盟，推行铁锈带新政，在每一份文件上签下自己的名字。
他所做的一切，不也是在拼命地、用一种近乎独裁的方式，把这个国家的解释权，死死地攥在自己手里吗？
他和舞台上那个正在走向毁灭的汉密尔顿，在灵魂最深处的某种偏执上，竟然有着惊人的相似。
舞台上的剧情还在继续滑落。
丧子之痛。
政敌的围剿。
他始终无法停止解释自己，他用一篇又一篇刻薄的文章攻击杰斐逊，攻击伯尔。
他像是一台失去控制的打字机，试图用文字去填补那个越来越大的黑洞。
直到，那个决定命运的清晨。
威霍肯决斗场。
晨雾弥漫。
两把手枪。
里奥的呼吸变得急促起来。
他死死地盯着舞台。
他不关心历史的结局，因为他知道汉密尔顿死了。
他在意的是，为什么。
“一个建立过财政系统、影响过宪法、亲手把一个松散的邦联捏合成一个伟大国家的人。”
里奥在心里疯狂地质问。
“他有那么多的事情要做，他有那么多的未竟之志。”
“最后，他为什么会接受，让一个他打心眼里瞧不起的政敌，在十步之外，用一颗铅弹，来决定自己的生命？”
舞台上。
汉密尔顿戴上了眼镜，举起了枪。
灯光聚焦在他身上。
他在唱那首关于死亡的内心独白。
里奥的大脑在飞速运转，一种尖锐的判断在他的意识中成型。
“他不是因为勇敢才站在那里的。”
里奥得出了结论。
“他是因为恐惧。”
“他害怕退缩。”
“他害怕如果他拒绝了这场决斗，他就会被伯尔，被那些政敌贴上懦夫的标签。”
“他害怕那种由别人讲述的、关于他软弱的故事，会毁掉他用一生建立起来的那个强硬不屈的身份。”
“他无法承受一次公开的退让。”
“他宁愿把死亡解释成一种为了捍卫荣誉的选择，也不愿意活在一个他无法控制其解释权的世界里。”
这是何等可悲的死法。
被自己那套关于“永不后退”的人设，活活逼死。
“砰！”
枪声响起。
汉密尔顿倒下了。
他把枪口抬高了一寸，将子弹射向了天空。
而伯尔的子弹，击中了他的腹部。
演出结束。
灯光大亮。
剧院里的观众纷纷起立，掌声雷动，有人在擦拭眼泪，有人在欢呼。
只有里奥。
他坐在包厢里，一动不动。
他没有站起来。
他没有鼓掌。
他的眼神冰冷得像两块石头，死死地盯着那个已经空无一人的舞台。
“你在想什么？”
诺拉在一旁，看着这位与周围气氛格格不入的州长，小心翼翼地问道。
里奥收回目光。
他看着这个十六岁的女孩，声音里透着一种
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