这间书店。那天雨下得很大，书脊巷的青石板路面被雨水冲刷得发亮，路灯的光在水洼里碎成一地金黄。林微言浑身湿透地推门进来，头发贴在脸上，眼里的神情他至今还记得清清楚楚——不是哭，是比哭更让人揪心的那种空洞。她手里攥着一本书，《花间集》，书脊已经被雨水泡得变了形，封面上的烫金字模糊成一团。
“陈叔，”她站在门口，声音很轻，轻得像怕惊动什么，“这本书还能修吗？”
他接过那本书翻了翻。泡水太久了，纸张已经发胀起皱，有几页粘连得死死的，就算修好了，也回不到原来的样子。但他没有这么说。他找了一条干毛巾递给她，又倒了杯热茶塞到她手里，才慢慢说：“能修。就是得花些时间。”
后来他真的修了那本书。花了三个月，一页一页地揭开，一页一页地压平，缺字的地方用相近颜色的纸浆补上。修好之后他给林微言打电话，电话那头沉默了很久，然后她说：“陈叔，先放您那儿吧。”
这一放，就是五年。
那之后林微言再没提过这本书，像是把它忘在了书店的某个角落里。但陈叔知道她没忘。每次她来书店帮忙整理书架，路过放《花间集》的那一排时，脚步总会慢下来一点点。不多，也就半个呼吸的时间，但他在旁边看了五年，不会看错。
手机在柜台上震动起来，嗡嗡的声音把陈叔从回忆里拽出来。他看了眼来电显示，是女儿打来的，催他去接外孙女放学。陈叔慢悠悠地站起来，把半凉的茶水倒进门口的花盆里——那盆君子兰跟了他十几年，浇什么水都能活，皮实得很。
走到门口，他又回头看了一眼那个角落。
《花间集》安静地躺在阴影里，书脊上的烫金已经完全看不见了。
但在那片模糊的痕迹之下，藏着两个名字的缩写。一个是用钢笔写的，端端正正：LWY。一个是用圆珠笔写的，笔锋张扬：SYZ。
那是两个年轻人在这本书的扉页角落里留下的印记，墨迹已经泛出岁月的淡褐色，但还认得出。陈叔叹了口气，拉上了书店的铁皮卷帘门。
上午十点的阳光已经有些灼人，书脊巷却还笼在一片清凉的绿荫里。那棵老槐树的树冠遮住了大半个路面，枝叶间漏下的光斑落在青石板上，随着风轻轻晃动，像谁撒了一地碎金子。
林微言从修复室出来的时候，正撞见巷口一阵喧闹。
声音是从王大爷的旧书摊那边传来的，围了六七个人，叽叽喳喳地议论着什么。她本来不想凑这个热闹，脚步已经往另一个方向转了，却在人群的缝隙里看见了一抹眼熟的灰。
沈砚舟的深灰色风衣。
他半蹲在王大爷的三轮车旁边，一只手撑着车斗的边缘，另一只手正从地上捡起散落的旧书。三轮车不知道怎么回事歪倒了一侧，车斗里的书洒了大半，有几本掉进了昨晚积水的洼地里，封面浸得湿淋淋的。王大爷急得直拍大腿，嘴里念叨着“这可咋整”，围观的街坊们七嘴八舌地出主意，却没一个人真正蹲下来帮忙。
沈砚舟在捡书。
他捡得很仔细，每一本拿起来都要翻开看看有没有弄脏，沾了泥的用袖子轻轻蹭掉，湿了的单独摞在一边。动作不紧不慢，和他在旧书摊前翻书的时候一模一样。阳光打在他侧脸上，眉头微微皱着，专注的样子让林微言想起了很多年前的一个画面——法学院的图书馆里，他整理被她弄乱的笔记时，也是这副神情。
“林老师来了！”有人喊了一声。
林微言回过神，才发现自己的脚步已经不自觉地朝那边走过去了。她蹲下来，帮沈砚舟捡起掉在最远处的一本书。是本民国石印的《唐诗三百首》，封面裂了一道口子，内页倒还完好。她习惯性地翻了翻，纸张在指尖发出干燥的沙沙声。
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