往肉里扎。”她提醒，“夹胳膊底下，捂紧了等三分钟。”
“哟，这小管子还会爬水银？”一个老太太瞪大眼。
“它叫体温计。”萧婉宁说，“能看准热度。回头我还想做个大的，挂在墙上，让大家进门先量。”
“那你可得请木匠打个漂亮盒子，不然被人当妖物砸了。”有人打趣。
她没反驳，只说：“真砸了，我就再做。总有一天，人人都知道发烧要量体温。”
说话间，先前那个打针的孩子动了动，睁开眼，虚弱地喊了声“娘”。
妇人当场哭了，抱着孩子直磕头：“萧大夫，你是活菩萨啊！”
“别磕。”她扶住人，“孩子还没完全好，还得观察两天。你就在隔壁屋等着，有事叫我。”
她安排妥当，正准备坐下喘口气，药箱突然“咔”地响了一声。
她愣住。
那声音像是机括弹开，又像是金属错位。她低头看去，药箱盖子竟自己翘起一道缝，内层隔板缓缓滑出，露出一块从未见过的暗格。
她皱眉，伸手推开盖子。
里面静静躺着一本薄册子，封皮泛黄，写着四个字：《疫症辑要》。
她拿起册子翻开，第一页便是手绘图谱——人体经络旁标注着发热节点，第二页列着几种草药配伍，特别注明“用于群体热病，十日可遏”。
更奇怪的是，书页边角有批注，字迹竟与她自己平日写方子极为相似。
“这……不是我写的？”她喃喃。
可那笔迹，那习惯性在“甘草”二字下划横线的小动作，分明是她的风格。
她翻到最后一页，一行小字映入眼帘：“药存仁心，箱随义动。危时自启，救民水火。”
屋里忽然安静。
原来不知何时，所有人都停了说话，目光落在她手上那本书上。
“萧大夫，”一个老人颤声问，“那是……天书？”
“不是天书。”她合上册子，握在手中，“是药箱给我指了条路。”
“你的药箱会自己开？”有人不信。
“我也不知道它怎么开的。”她实话实说，“但它确实藏了东西，而且来得正是时候。”
她站起身，把册子放在桌上，指着其中一页：“这里面有个方子，叫‘清瘟解毒饮’，适合眼下这种多人染病的情况。药材不算贵，村里药铺基本都能抓到。”
“那你快开方啊！”有人急了。
“我已经抄好了。”她将几张纸递出去，“照这个煎药，大人一碗，小孩半碗，早晚各一次。烧得厉害的加针灸退热，我亲自来扎。”
她顿了顿，环视众人：“接下来几天，我会住在医馆。谁家病人加重，随时来叫我。我不收额外钱，但需要人帮忙熬药、送药、照顾病人。谁愿意出力？”
没人立刻答话。
片刻后，那个送鸡蛋的老头站了出来：“我来守夜，炉子不能灭。”
“我帮我婶子送药。”先前抱孩子的妇人说，“她好了，我也该还这份情。”
“我家灶房大，可以集中熬药。”一个中年妇人接口，“大家把药材拿来，统一分配。”
“我会写字。”一个读书模样的少年举手，“可以登记谁吃了几副，病情变化怎么样。”
一人带头，众人响应。
很快，有人搬来桌子登记名单，有人抬锅准备熬药，连几个半大小子也自告奋勇去各家收药材。原本混乱的局面，竟渐渐有了章法。
萧婉宁看着这一幕，没说话，只是把手里的册子攥紧了些。
她不知道这书从何而来，也不明白药箱为何偏偏此时示灵。但她清楚，这场疫病不会轻易过去，而她
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