聂枫看着那堆钱，心脏却没有像前两次那样剧烈跳动，反而有种冰冷的麻木感。这点钱，是他用半条命换来的。而且，他不知道自己还能换几次。
他用颤抖的右手，将那些沾着血、汗和灰尘的钞票，一沓一沓捡起，塞进运动服内侧的口袋。口袋瞬间变得沉甸甸的，坠得他受伤的肋骨生疼。但他已经顾不上这些了。
“还能打？”坦克例行公事地问，烟雾从他鼻孔里喷出。
聂枫张了张嘴，想习惯性地说“能”，但喉咙里却像堵了团棉花，发不出声音。他低头看了看自己肿胀的左臂，感受着全身各处传来的、清晰的痛楚，以及那深入骨髓的疲惫。他摇了摇头，声音嘶哑：“打不了，伤得重。”
坦克似乎毫不意外，只是在本子上“聂虎”的名字后面，又划了一笔。“随你。想打，下周带牌子来。不过，”他顿了顿，抬起眼皮，那双牛眼第一次正正经经地看向聂枫，里面似乎有某种评估和审视的味道，“连胜断了，再想打，就得从头开始，花红也没了。而且……”他吸了口烟，缓缓吐出，“你这两下子，取巧可以，碰上硬茬子，不够看。想多活几场，多赚点，得练。”
聂枫沉默着，没有回应。坦克的话很直白，也很残酷。他知道自己几斤几两。但练？去哪里练？跟谁练？他只是一个普通的高中生，背负着不能言说的秘密和沉重的负担，连去正规健身房的钱和时间都没有。
就在他准备转身离开，找个地方处理一下伤口，然后赶紧回家时，坦克却再次开口，语气带着一丝不易察觉的、与平日不同的意味：“别急着走。有人想见你。”
聂枫猛地抬头，心脏漏跳了一拍。有人想见他？谁？为什么？难道是警察？还是……
“谁？”他下意识地问，声音因为紧张而有些干涩。
坦克没有回答，只是用夹着烟的手指，朝着擂台后方、那片更加黑暗、堆满杂物的区域，随意地指了指。“跟我来。”
说完，他掐灭烟头，站起身，那铁塔般的身躯带起一片阴影。他没有看聂枫是否跟上，径直朝着那片黑暗走去。
聂枫站在原地，犹豫了。理智告诉他，不要跟去，那地方看起来就充满了不祥。一个地下黑拳场的管事，在赛后单独带一个拳手去后台，能有什么好事？但另一个声音又在提醒他，这里是别人的地盘，他没有选择。而且，坦克口中的“有人”，或许能提供“练”的机会？或者，是别的什么“机遇”？尽管这机遇很可能伴随着更大的风险。
他摸了摸口袋里那一万三千块。这笔钱，暂时缓解了母亲的药费和家里的拮据。但他知道，这只是杯水车薪。母亲的病需要长期治疗，甚至可能需要手术。小文那边……他不敢想。他需要更多钱，更稳定的来源。而眼前这条充满血腥和暴力的路，似乎是唯一的捷径。
迟疑了几秒钟，聂枫深吸一口气，压下伤处的剧痛和内心的不安，迈开脚步，跟上了坦克那宽阔的背影。他左臂垂在身侧，右手下意识地攥紧了拳头，保持着随时可以挥出的姿态，尽管他知道，在坦克这种级别的对手面前，这恐怕毫无用处。
他们穿过擂台后方堆满废弃轮胎、机油桶和各种生锈零件的杂物区。空气里弥漫着浓重的机油和铁锈味，光线也更加昏暗，只有几盏瓦数极低的白炽灯，在头顶摇晃，投下摇曳不定、光怪陆离的影子。擂台的喧嚣被抛在身后，只剩下脚步踩在满是油污和灰尘的地面上，发出的轻微沙沙声，以及远处隐约传来的、压抑的**和骂声——那是受伤的拳手，在某个角落里独自舔舐伤口。
走在前面的坦克，在一扇厚重的、锈迹斑斑的铁门前停下。铁门虚掩着，门缝里透出比外面稍亮一些的光线，还有一股更加浓烈、混合着劣质香烟、酒精和某种说不清道不明的甜腻香气的味道飘出来。
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