他们的队列出奇地整齐。
啪、啪、啪。皮靴踏在木质码头上的声音，压过了海浪声，压过了海鸥的叫声。
每一个士兵都昂着头，眼神凶狠而骄傲。
他们扛着步枪，扛着机枪，甚至有几个工兵还扛着一门拆散了的2磅反坦克炮。
码头上原本嘈杂的人群瞬间安静了。
那些准备好用来擦眼泪的手帕僵在半空，那些准备好的安慰话语堵在喉咙里。
人们震惊地看着这就这支队伍。
这不是溃兵。
这是一支杀气腾腾的军队。
他们身上带着从地狱归来的硝烟味，那种味道会让和平年代的市民感到畏惧，但也会让此刻的他们感到一种前所未有的安全感。
几秒钟的死寂後，不知道是谁先喊了一声。
「万岁！」
紧接着，爆发出雷鸣般的掌声和欢呼声。
鲜花像雨点一样抛向队伍。
老兵们摘下帽子致敬。年轻的女孩们冲过警戒线，将吻印在那些满脸胡茬的士兵脸上。
当所有人的目光都集中在那支凯旋的队伍上时，在阴影里，有一个落寞的身影—法军第12摩步师师长，让森少将。
他的左臂吊在一条脏兮兮的灰色绷带里，他已经换上了崭新的英军少将服。
他看着那个穿着白色海军礼服、走在队伍最前列的年轻背影。
就在几分钟前，他还想走过去，哪怕是用那只受伤的手，去拥抱一下这位将他的残部带出死地的英国同僚，说一声「Merci」。
但他停住了脚步。
因为他看到了码头尽头那辆黑色的戴姆勒轿车，看到了车旁那个戴着圆顶礼帽的胖老头。
让森少将那张布满风霜的脸上，露出了一丝苦涩而复杂的微笑。
他放下了那只原本准备伸出去的右手。
他是个老兵，他懂政治。
从踏上多佛尔码头的这一刻起，那个在战壕里和他分抽一根烟的斯特林上校，就已经不再是单纯的军人了。
他是大英帝国的英雄，是邱吉尔内阁手中的政治资产。
而自己，只是一个寄人篱下的流亡将军。
「Adieu，monami.（再见了，我的朋友。）」让森低声说道。
他没有走上前去打扰那属於英国人的荣耀时刻。
这位流亡的将军只是挺直了脊梁，隔着喧嚣的人群，对着那个远去的背影，庄重地敬了一个标准的法式军礼。
亚瑟走在队伍的最前列。
他没有看人群，没有看镜头。
他朝着让森点头示意，然後目光穿过喧器，锁定在码头尽头的一个点上。
那里停着一辆黑色的、车身鋥亮的戴姆勒防弹轿车。
车旁并没有大批的随从，只有几个便衣保镖。
一个身穿深色大衣、头戴黑色圆顶硬礼帽、体型微胖的老人正站在那里。
他手里拄着一根手杖，嘴里叼着一根刚点燃的雪茄。
温斯顿·邱吉尔。
这位刚刚上任不久、正面临着巨大政治压力的首相，推掉了所有的内阁会议，亲自来到了多佛尔。
他看着那支正在走来的队伍，看着那些昂首挺胸的苏格兰士兵，那双在那几天里一直充满忧虑和疲惫的眼睛，此刻终於亮了起来。
亚瑟走到邱吉尔面前五米处。
停步。立正。那是标准的英式军礼，乾脆利落，不带一丝拖泥带水。
周围的欢呼声仿佛被隔绝了。
这一刻，世界上只剩下两个人。
一个是帝国的掌舵者，一个是刚刚铸就的帝国利剑。
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