1940年8月5日，深夜23时15分，白金汉郡，海威克姆（High Wycombe），皇家空军轰炸机司令部地下作战室。

    这里没有窗户，只有嗡嗡作响的换气扇在维持着空气的流动。刺眼的白炽灯光打在中央那张巨大的欧洲大陆军用地图上，将那些代表着工业节点和人口稠密区的标记照得惨白。

    查尔斯·波特尔空军上将（Air Chief Marshal Charles Portal），这位掌管着大英帝国目前除旱家海军外唯一进攻手段的指挥官，正站在地图前。他的手指夹着一根香菸，目光死死地钉在英吉利海峡对岸。

    和道丁一样，他的眉间刻着深深的悬针纹，那是长期处於兵力不足和决策高压下留下的印记。

    在他身後是温斯顿·邱吉尔，他正坐在一张漆皮剥落的椅子上，双手交叠在腹部，沉默着。

    而亚瑟·斯特林则站在阴影里，慢条斯理地查看着手中那份关於燃烧弹库存的报表。

    「斯特林先生，首相阁下。」

    波特尔转过身，面色凝重，声音有些谨慎：「我必须提醒二位。虽然德国空军现在因为我们的烟雾弹处於一种诡异的休整状态，这给了我们喘息之机，但这并不意味着我们具备了进行战略反攻的能力。」

    波特尔走到地图桌旁，拿起指挥棒，敲了敲那几个标记点：「皇家空军目前能飞的远程轰炸机，主要是「惠灵顿」（Wellington）。它们的载弹量和航程都在红线边缘。如果我们要长途奔袭柏林，意味着每一架轰炸机都需要挂载副油箱，这将挤占炸弹的挂载空间。从战术毁伤的受益比来看，轰炸鲁尔区的炼钢厂或者汉堡的造船厂，或许更符合逻辑。」

    「但这并不是一道单纯的计算题，波特尔将军。」

    亚瑟合上手中的文件夹，发出「啪」的一声轻响。他从阴影中走出来，皮鞋踩在混凝土地板上，声音清脆而冷硬。

    「波特尔将军，请忘掉您那些战术毁伤评估吧。」

    「在那点可怜的载弹量限制下，轰炸鲁尔工业区纯粹是在浪费宝贵的航空燃油。即便您今晚把一座炼钢高炉炸成废铁，阿尔伯特·施佩尔的工程队只需要两周就能让它重新流出钢水。这种程度的损失对那个下士来说，可笑而可悲；而对於罗斯福来说，这更不是他想要的那种—一足以让他爆金币的投名状。」

    亚瑟走到地图前，伸出一只修长苍白的手。他的手指略过了鲁尔区那些密密麻麻的工业图标，径直划向了东方，最终重重地按在了那个象徵着第三帝国心脏的黑色万字标记一柏林。

    「我们要做的，是给华盛顿看一份回执」。一份证明大英帝国不仅能挨打，还能把带血的牙齿咬进纳粹喉咙里的证明。」

    亚瑟转过身，蓝色的眼眸中没有任何温度：「根据军情六处和我们斯特林家族在瑞典的商业夥伴传回的情报，小胡子现在正沉浸在那个外交备忘录」编织的和平迷梦里。柏林的防空警报系统处於半关闭状态，夜间战斗机部队的飞行员甚至在休假。」

    「这是千载难逢的机会。」

    说到这里，亚瑟微微眯起了眼睛，视线仿佛穿透了地下室厚重的混凝土墙壁，投向了遥远的东

    方。

    在他的视网膜深层投影中，那个唯有他能看到的、幽蓝色的战术指挥全息网格，此刻正在进行一次满负荷的、违背了常规战术半径的超远程监视。

    扫描范围远超十五公里，甚至一百五十公里一它无视了英吉利海峡的阻隔，穿透了北海冰冷的黑暗，将那张代表着绝对掌控的幽蓝色天网，死死地笼罩在第三帝国的本土心脏上。

    这是无数条来自皇家空军监听站的电波、斯特林家族遍布欧洲的商业暗线、以及军情六

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