减的工资单，雪片般飞来的账单：医院的，银行的，学校的，房产的……
数字不断叠加，最终变成一堵无法逾越的墙。
电话铃声，催债的咒骂，法拍通知贴在大门上。
妻子离开那晚没有回头。
最后是房屋拍卖公司卡车驶离的声音，他冰冷的地面上，手里只剩那个小瓶。
朦胧中，他感觉自己在飘，越来越高。
然后，猛地坠落。
极乐感潮水般退去，比来时更迅猛。
重力将他狠狠拽回地面。
砰！
不是真的声响，是意识砸回躯壳的震动。
爱德华睁开眼。
视野清晰。
首先看到的是自己搭在膝盖上的手，已经严重冻疮而不再灵活。
然后是气味，自己身上散发出的、混合了汗液、尿液和垃圾的酸臭。
他坐在冰冷的人行道上。
在他面前，另一个人直接躺在地上，同样穿着脏兮兮、看不出原色的衣服。
是个非裔，年纪看起来比他小，蜷缩着。
不过在爱德华此刻模糊的认知里，肤色没什么意义。
都一样，他们都一样。
“老福特？死了吗？”
他喃喃道，声音含混，口水不自觉地从嘴角流下。
背后有点痒，他迟钝地扭头，看到几个同样靠在墙边一动不动，可能也是嗨死了。
他记不清自己在这里呆了多久。
三个月？
一年？
时间已经失去了刻度。
他挪动身体，很慢，像生锈的机器。
伸出手，去推了推地上的老福特。
手指触碰到对方的脖颈皮肤。
冰冷，僵硬。
但下一刻，一种奇异的、黏腻的触感，从接触点传来。
像是某种电影里的菌丝一般，顺着指尖，逆流进他冻僵的血管。
一个声音在他脑海深处响起，平静，温和，带着难以言喻的疲惫与包容：
“孩子，活下去吧~”
爱德华混沌的脑子顿了一下。
这个声音……有点熟悉，但又完全陌生。
不是记忆中任何人的声音。
但他本能地，干裂的嘴唇翕动：
“主？是您吗？”
没有回答。
取而代之的，是另一段记忆的涌入。
不是他自己的。
是老福特的。
老福特是黑人和印度人的混血，幸运或者说不幸地同时继承了两个族群的优势。
在一个父亲缺席的童年之后，他靠着印度裔常的智力优势，找到了一份体面的工作：
一家大型医疗保险公司的药物审查员。
他的工作，就是在医生提交的几个治疗方案中，根据保险条款和公司利润最大化的原则，要求医生选择最经济的那个。
他也是审查医生报销单据的一员，有权质疑甚至驳回不合理的医疗开支。
几个月前，因为不肯配合某些内部操作，他被同事出卖给了某个白人至上主义团体的人。
一次街头袭击，他差点被打死。
高昂的抢救费用和后续治疗，触发了他的医疗保险，但也让他背上了天文数字的自付部分。
紧接着，学生贷款、医疗贷款、车贷……所有债务同时到期。
像精准踩踏的多米诺骨牌，瞬间将他推入破产，最终流落街头。
记忆的碎片流过爱德华的意识。
“……呵。”
爱德华喉咙里发出一点气音，不
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