口经过，车铃响了一声，远去了。
顾明川把文件收好，放进公文包。他站到两人之间，不是为了隔开，而是为了支撑。
“你们要不要去一趟东楼顶层？”他说，“周校长让留着那间教室。说你们可能会想看看。”
两人没问为什么。她们同时转身，朝教学楼走去。
台阶很旧，水泥边缘裂了缝，长出细草。二楼拐角处有一盆绿萝，叶子发黄，没人浇水。三楼走廊尽头贴着一张告示：心理辅导室暂停使用，复诊时间另行通知。
她们没停，一直走到顶层。最里面那间教室门开着，黑板擦得很干净，讲台上放着一个玻璃缸，里面养着几尾小鱼，游得慢。
靠窗第二组的座位空着。两张桌子并在一起，中间没有隔断。桌上有一道刻痕，写着“S.L.”，字母歪斜，像是用圆规尖刻的。
林婉清走过去，手指抚过那道刻痕。她的帆布鞋踩在地板上，右鞋帮那块草渍蹭到了桌腿。
苏晚晴站在门口没进去。她看着窗外。操场那边，几个低年级学生在扫落叶，竹扫帚划过地面，沙沙响。风把樱花吹进窗台，堆在一本翻开的练习册上，盖住了数学题的答案。
“你为什么一直躲我？”林婉清忽然问。
苏晚晴没答。
“从你转学来第一天，我就觉得你认识我。”林婉清站起来，转过身，“你在食堂看见我打翻餐盘，第一时间冲过来扶。你明明不认识我，却比我更快反应。后来你借我笔记，每次都多抄一份重点，连我容易错的题型都标出来。这不是巧合。”
苏晚晴低头看自己的手。指甲修剪整齐，指节处有一点薄茧，是晨跑时握矿泉水瓶磨的。
“我不是躲你。”她终于开口，“我是怕认错人。”
“怕什么？”
“怕我以为看到了光，其实只是反光。”她说，“怕我等了十年的东西，最后证明根本不存在。”
林婉清没再问。她走到窗边，推开玻璃。风立刻灌进来，卷起几片花瓣，在空中打了两个旋，落在她肩头。
“我不需要你道歉。”她说，“也不需要你让位置。我要的从来不是这些。”
她从口袋里掏出那枚青玉佩，放在桌上。野蔷薇雕得精细，背面还是空白。
“我只想知道，有没有人真的想过我的名字。”她说，“有没有人，在我还没被抱走之前，对着刚出生的我说过一句：欢迎来到这个世界。”
她说完，拿起素描本，翻到最后一页。那里贴着一张小纸条，是从祠堂带回来的复印件。她用铅笔轻轻描了一遍上面的字：
**寅时末者，左耳有痣，手纹藏双线，足心有螺旋纹。若他日相认，以此为凭。**
笔尖顿了顿，她在下面补了一行：
**我来了。我见过凭证。我活着。**
苏晚晴走进教室。脚步很轻，踩在木地板上几乎没有声音。她走到自己常坐的位置，拉开抽屉。里面有一支用完的钢笔，一个空眼药水瓶，还有一张折叠的纸。
她拿出来，展开。
是张合影。拍摄时间显示为2003年1月17日清晨。地点是江南老宅后院。照片里，一位老太太抱着襁褓中的婴儿站在樱花树下，身后站着年轻护士张秀兰。婴儿脸上盖着浅粉色小毯，只露出一只耳朵——耳垂上有颗红痣。
照片右下角写着一行小字：**今日晴，花落如雨，吾孙女降生，取名晚晴。**
苏晚晴盯着那行字，看了很久。
然后她把照片翻过来，在背面写下：
**如果你是另一个我，那我也曾是你的一部分。**
她把纸重新折好，放回抽屉。关上抽屉时，发出“咔”的
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