江城的秋雨说下就下，不带商量的。

    陆峥坐在福安巷口的面馆里，面前摆着一碗鳝丝面。面是碱水面，黄澄澄的，鳝丝切得极细，跟姜丝葱丝缠在一起，浇了一勺滚烫的猪油，上桌的时候还在滋滋响。他没急着动筷子，先用手指在桌面上敲了三下——不是习惯，是暗号。面馆老板老邢正在灶台前颠勺，听见这声音，铁锅颠了一下，锅里的火苗蹿起来又落下去，像是点了头。

    这是“磐石”行动组的第三处安全屋。老邢在这里开了十八年面馆，鳝丝面远近闻名，却没人知道他年轻时在总参二部待过十二年。他把一碗面端给靠窗的客人，回身的时候，顺手把一张对折的纸条压在了陆峥的醋碟底下。动作自然得像是在添茶水。陆峥等他把醋碟端上来，才不紧不慢地展开纸条，就着面汤的热气看了一眼。

    纸条上只有一行字，是老鬼的笔迹——“雏菊已动，风向偏北。”

    雏菊是苏蔓的代号。风向偏北，意思是她的动作已经超出了预估范围，正在往最坏的方向发展。陆峥把纸条揉成一团，塞进嘴里，和着鳝丝面咽下去了。纸是糯米纸做的，入口即化，带着一点点甜味。老邢把醋碟收走的时候，手指在桌沿上按了一下，意思是“外面有人”。

    陆峥没回头。他低头吃面，一口一口，吃得不快不慢，像一个刚从报社下班、被秋雨淋了一身的普通记者。面馆的玻璃门上蒙着一层水雾，透过水雾，能看见巷子对面停着一辆黑色的桑塔纳。车没有熄火，雨刮器在挡风玻璃上来回摆着，像一只正在思考的节拍器。车里坐着两个人。一个在驾驶座上抽烟，烟头的红光在雨雾里一明一灭。另一个坐在后排，脸藏在阴影里，只露出一只手搭在窗框上，手指修长，指甲修剪得很整齐。

    那只手陆峥认得。是陈默的手。他们在警校同寝三年，陈默有一个习惯——思考的时候会用食指敲击身边的东西，敲三下，停一下，再敲两下。那是摩斯密码里“等待”的节奏。此刻他的手指正在窗框上敲着。三下，停，两下。等待。他在等谁？

    陆峥把最后一口面吃完，汤也喝干净了。他从口袋里掏出两张皱巴巴的纸币压在碗底，然后拿起椅背上搭着的外套，起身往外走。推开门，秋雨迎面扑过来，凉意顺着领口往骨头缝里钻。他把外套披上，领子竖起来，低着头往巷子深处走。走出去十几步，身后传来车门打开又关上的声音。脚步声跟了上来，踩在积水的青石板上，一下一下，不紧不慢，像是量好了每一步的距离。

    陆峥没有加快脚步，也没有放慢。他拐进了一条更窄的巷子，两边是老居民楼的防火墙，墙头上长着一丛一丛的狗尾巴草，被雨水打得东倒西歪。巷子尽头是一堵墙，死胡同。

    他在墙根前停下来，转过身。

    陈默站在巷子中间，穿着一件深灰色的风衣，领口敞着，露出里面藏蓝色的衬衫。雨水打湿了他的头发，几缕碎发贴在额头上，衬得那张脸比平时更白了些。他没有打伞，也没有掏枪，就那么站着，两只手插在风衣口袋里，像是一个下班途中偶遇老朋友的普通人。

    “你点的鳝丝面，老邢放了多少姜丝？”陈默先开了口。

    陆峥靠在墙上，把手从口袋里拿出来，垂在身侧。“老邢的规矩，鳝丝面放姜丝，三两鳝丝配二两姜。多了抢味，少了压不住腥。”

    陈默点了点头。“我在对面看了你二十三分钟。你吃面的速度比以前慢了。”

    “面的分量比警校食堂多。”

    “不是因为分量。是因为你在等。”陈默往前走了一步，雨水从他风衣的下摆滴下来，落在地上的水洼里，一圈一圈荡开，“你在等老邢给你递东西。他往醋碟底下塞纸条的动作，我在对面看得很清楚。”

    陆峥没说话。他看着陈默的眼睛。巷子里光线

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