“但你们用命换来的这个年！”
“这些册子上，记着一万三千四百七十二个名字。有白杆军的老兵，有川东义军的汉子，有此次西征阵亡的大明将士。”
“这块木牌，没写字。它代表那些来不及留下名字、或者根本没人知道他们叫什么的人。”
“可能是某个村子被屠时死在井边的老汉，可能是逃荒路上饿死在道旁的妇人，也可能是被裹挟从贼、最后死在不知名山沟里的少年。”
台下传来压抑的啜泣声。
朱友俭收回手，看着所有人，一字一句道：
“朕在这儿立誓。”
“只要朕还活着，就绝不让这样的惨事，在大明任何一块土地上，重演第二回。”
说罢，他转身，面向祭台。
躬身。
一揖。
二揖。
三揖。
三揖完毕，他直起身，没再说一个字。
台下，哭声终于压抑不住，从各个角落响起。
但这不是绝望的哭，是憋了太久，终于能哭出来的那种释放。
秦良玉站在老卒队列最前，看着祭台上的背影，右手缓缓抬起，按在左胸那块银牌上。
她身后，一百二十七名老卒，同时抬手。
按牌。
行礼。
......
祭奠结束，东面街角，突然炸响了鼓声！
“隆！隆！隆......”
不是寻常喜庆的咚咚锵，而是沉闷、厚重、像战船出击时擂响的战鼓！
八十八面牛皮巨鼓，架在八十八辆特制的车上，被赤膊壮汉推着，从街角转出！
推车的汉子个个肌肉虬结，汗水在寒冬清晨蒸腾成白气。
他们双手持槌，槌头裹着红布，每一次砸落都用尽全力！
鼓面震颤，声浪如实质般撞向人群！
“水师！是郑将军的水师船鼓队！”
有人激动地大喊。
鼓车开道，后面跟着的方阵让所有人睁大了眼睛。
第一队，盾牌舞阵。
李小栓亲率的两百近卫队，清一色墨绿棉甲，左手持圆盾，右手握短棍。
盾牌不是木制，是包了铁皮的战盾，边缘磨得锃亮。
“哈！”
李小栓一声暴喝。
两百面盾牌同时举起，碰撞！
“砰！”
金属撞击声混入鼓点，严丝合缝！
“踏！踏！踏！”
脚步齐整踏地，积雪飞溅。
盾牌时而如墙推进，时而如花开散，短棍敲击盾面，发出有节奏的“咚咚”声。
动作刚健，吼声震天，虽无杀意，却自有一股沙场肃杀之气。
百姓们看得目瞪口呆。
盾牌舞之后便是百戏杂耍。
这才是游街的重头戏。
喷火的汉子来自高杰营，以前真跟过草台班子。
他喝一口火油，鼓起腮帮子，“噗”地喷出，一条火龙窜起丈高，吓得前排孩子惊叫后退，随即又兴奋地往前挤。
顶缸的是个陕西兵，一口陶缸少说百斤，在他头顶、肩背、腰间来回滚动，看得人提心吊胆，他却咧嘴憨笑。
柔术表演更绝，一个瘦小士兵把身体扭成不可思议的角度，从一张八仙桌底下钻过去，毫发无伤。
这些表演都带着明显的生涩，喷火时火星子溅到自己衣角，顶缸时缸沿磕了下肩膀，柔术钻桌时差点卡住。
但正是这份生涩和卖力，反而逗得百姓哈哈大笑。
“当兵的也会这个？”
“你看
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