最小的儿子。"
"我记住了。十八。"
"叫什么。"
"孝慈。"
"孝慈？好名字。"
"以后要是大唐跟突厥不打仗了，你带着你那孝慈来草原，到时候不喝酸了的马奶酒。"
"行了，您坐着，我去安排。"
突利起身。
他张嘴。
声音有些抖。
"老头。"
他叫了一声。
只叫了一声。
不大。
刚够孙老头听见。
地上。
那个像死了的独眼老头。
眼一下睁开。
亮的。
老头用独臂按地。
他这辈子按过无数次地。
最后一次按。
——给郎君。
老头挣扎着站起来。
没站直。
半躬着身子，一把掀开破布。
"郎君……"
"老孙头先走一步，在下面等您！"
孙老头低下头。
用脑袋往罐子上撞。
"咚……"
闷闷的一声。
罐子倒了。
还没碎。
老头的脑袋没那么硬。
老头往下跪。
跪在地上，一个仰身，用尽全身力气，一个头猛地再往罐子上撞。
"咔嚓！"
罐身裂了。
泥封开了。
灰黑色的粉末从裂口里喷出来。
老头的脸埋在粉末里。
一动不动。
突利的脸色变了。
这东西……
"退……！"
突利大喊。
两个亲兵反应过来。
他，李寿，李神通，已经站起来了。
左手摸进夹袄。
摸到火折子。
红布裹着。
他把火折子抽出来。
解开红布。
嘴凑过去。
吹。
他肺里有东西，吹不出来。
他再吹。
第二次。
吹出来了。
火折子亮了。
一粒小小的、红色的、亮着的火苗。
突利冲着他扑过来。
三步。
跑三步只要一息时间。
可他手里的火折子只要半息就能扔出去。
他嘴角翘起来。
笑。
"哈哈……"
笑声撕开他的肺。
血从他嘴角涌出来。
胸口像被人凿了一锤。
他没管。
他接着笑。
"哈哈哈哈哈……"
手一扬。
火折子飞起来。
画出一条弧线。
这道弧画得比他拉过的任何一张弓都好。
比他十四岁那年屋檐下那只麻雀。
比他四十岁以前拉过的所有弓。
比他一辈子。
火折子在空中飞。
突利伸出手。
太远。
手离火折子还有两步。
来不及了。
李神通大喊。
声音撕得肺里咯吱响。
血从嘴角喷出来。
"老子打了一辈子败仗……！"
"今日老子就算战死……！"
"也不再当降军……！"
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