说。
谢停云点头。
“我娘种的。”
沈砚看着她。
“你娘种的花，好看。”
谢停云轻轻弯了一下唇角。
她伸出手，轻轻触了触那枚最小的花苞。
软软的，凉凉的。
她忽然想起母亲信里那句话——
“我变成梅花，每年冬天开给你看。”
母亲，您真的来了。
您看，女儿带着女婿来看您了。
还有肚子里这个小小的，您的外孙（外孙女）。
他（她）也来了。
在女儿肚子里，偷偷看着您。
风轻轻吹过，梅花的花瓣飘落下来。
一片，两片，三片。
落在她肩上，落在他肩上，落在他们交握的手上。
谢停云轻轻笑了。
“母亲，”她在心里默默地说，“谢谢您。”
正月初二十九。
谢停云开始觉得肚子坠坠的。
大夫说，这是正常的，孩子越来越大了。
她每天走路都很小心，怕摔着。
沈砚寸步不离地跟着她，走哪跟哪。
她有时候会笑他。
“你这么紧张做什么？”
沈砚看着她。
“怕你摔。”
谢停云轻轻笑了。
“我又不是小孩子。”
沈砚想了想。
“你是我的人。”
谢停云愣住了。
然后她笑了。
“好。”她说，“你的人。”
正月初三十。
谢停云做了一个梦。
梦里她生了孩子。
是个男孩。
小小的，红红的，皱皱的，像一只小猴子。
她抱着他，轻轻晃着。
他睁开眼睛，看着她。
那双眼睛，像沈砚。
又黑又亮，像两颗星星。
她笑了。
他也笑了。
然后他忽然开口，叫了一声——
“娘。”
她愣住了。
她才刚生下来，怎么会叫娘？
然后她就醒了。
醒来时，窗外天光大亮。
她摸了摸肚子，那里鼓鼓的，孩子在动。
她轻轻笑了。
“宝贝，”她说，“你还有几个月才出来呢。”
“不着急。”
“慢慢长。”
肚子里的孩子动了一下，像是在回应她。
她把手放在肚子上，轻轻拍着。
“乖。”
正月初三十一。
这个月有三十一天。
最后一天。
谢停云坐在窗前，望着那株晚雪。
光秃秃的，还是什么都没有。
但她知道，再过一个月，就会发芽。
再过两个月，就会长叶。
再过——
她算了算，那时候孩子差不多该生了。
她轻轻笑了。
“晚雪，”她说，“等你长叶子的时候，孩子就出来了。”
“到时候，让他（她）看你。”
晚雪的枝桠轻轻晃动了一下，像是在回应她。
她站起身，走到院中，站在那株树下。
她伸出手，轻轻触了触那枚最细的枝梢。
那里光秃秃的。
但她仿佛看见了新芽。
很小，很嫩，碧莹莹的。
她
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