��密密匝匝，遮住了半边天空。去年他坐在树下削笛子，她站在远处看他。那时他还不知道她是谁，只是觉得这个姑娘有点眼熟。那时她还不敢靠近他，只是远远看着，看着他在槐树下坐了一天又一天。
如今他去了朝歌，去见他父王，去看她等了他大半辈子的那座城。她不知道他在那座城里看到了什么，不知道他有没有想起什么，不知道他还会不会回来。
暮色渐深，巷口的灯笼一盏一盏亮起。她站在灯光下，影子被拉得更长。
她听见脚步声。
从巷子那头传来，很轻，不急不慢。她抬起头。
他站在巷口。背着包袱，风尘仆仆，瘦了一些，黑了一些。可他看着她，眼底有淡淡的笑意。
“我回来了。”他说。
她看着他。她忽然笑了，那笑容里有泪光闪烁，却明亮如星。
“欢迎回来。”她说。
他走到她面前，从袖中取出那支竹笛，递给她。
“物归原主。”他说。
她接过竹笛，低头看着。笛尾那道划痕还在，和他送给她时一模一样。她将它收入袖中。
“见到了？”她问。
他点头。
“见到了。”
她等着。
“观星台很高，”他说，“比你雕的还高。站在上面，能看见整座城。”
他顿了顿。
“太庙很旧。”
“香烟很呛。”
“父王的灵位——”
他顿住了。
她没有追问。
他们并肩站在老槐树下，暮色四合，巷口的灯笼在风中轻轻摇晃。
“莹莹。”他忽然开口。
“嗯。”
“我不记得他。”他说。
“可我知道，他是好人。”
她看着他。
“你告诉过我。”他说。
她轻轻笑了。
“是，”她说，“我告诉过你。”
他看着她，很久很久。
“你会想他吗？”他问。
她沉默片刻。
“会。”她说。
“很想。”
他点点头。他伸出手，轻轻握住她的手。
“那以后你想他的时候，”他说，“就告诉我。”
她看着他。
“我陪你一起想。”他说。
她看着他。
她没有说话。她只是将他的手握得更紧。
暮色四合，巷口的灯笼一盏一盏亮起。他们并肩站在老槐树下，月光从槐叶的缝隙筛落，在他们身上投下细碎的光斑。
他们站了很久，久到巷子里的行人渐渐稀少，久到远处传来打更的梆子声。
她轻轻开口。
“子谦。”
“嗯。”
“桃花谢了。”
他抬起头，望着那株老槐树。槐花还没开，枝头只有青青的叶子。
“明年还会开。”他说。
她点头。
“会的。”她说。
他握紧她的手。
“明年，后年，大后年。”他说，“每一年，我都陪你看。”
她看着他，眼底有泪光闪烁，却明亮如星。
“好。”她说。
月亮升起来了，很高，很圆。月光照在青石板路上，照在老槐树的枝叶间，照在巷口那两盏静静亮着的灯笼上。
他站在她身侧，她站在他身边，月光将他们的影子拉得很长很长。
他没有说话。
她也没有。
他们只是站在这里，在这座
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