摆着瓜果点心，还有一壶她喜欢的桂花酿。旁边还放着她教他吹的那支竹笛。
他站在桌边，见她出来，耳根微微泛红。
“乞巧节。”他说，“我听婶婶说过，要给心上人备些瓜果点心。”他顿了顿。“我不知道你喜欢什么，”他说，“就都备了一些。”
她看着他。那张小桌上堆得满满当当，有桂花糕、绿豆糕、莲子羹、荔枝、葡萄，还有一碟她从未见他做过的巧果。金黄酥脆，撒了芝麻，整整齐齐码在瓷盘里。
“你做的？”她问。
他点头。
“什么时候做的？”
“你睡着以后。”
他顿了顿。“做了好几锅，”他说，“前几锅都糊了。这是最后一锅。”
她低头看着那盘巧果，拿起一块咬了一口。酥脆香甜。她的眼眶忽然有些发热。她已经很久很久没有吃过巧果了。上一次，还是很小的时候，在青丘，母亲亲手做的。那时母亲还在，桃花谷的桃花开得漫山遍野，她会带着小狐们在溪边放河灯。如今母亲不在了，桃花谷的桃花年年还开着。她会春天回去看一看，在母亲灵前放一枝新折的桃花，坐一会儿，然后离开。她从不告诉子谦她回过青丘。不是不想说，是不知从何说起。
“好吃吗？”他问。
她点头。
“好吃。”她说。
她将剩下的半块巧果慢慢吃完。
她抬起头看着他。
“子谦。”
“嗯。”
“谢谢你。”
他摇摇头。
“不用谢。”他说。“以后每年乞巧节，我都给你做。”
她看着他。
“好。”她说。
七月七的夜来得早。天还没有黑透，城中便处处亮起了灯笼。河面上漂着星星点点的河灯，载着少女们的心愿，顺流而下。
他们并肩坐在河边的石阶上，看那些河灯一盏一盏漂远。她没有放灯，他也没有。她问他为什么不放。
他想了想。“我许的愿，已经实现了。”他说。
她看着他。
“什么愿？”她问。
他看着她的眼睛。“你。”他说。
她怔住了。
他收回目光，继续望着河面。河灯漂远了，星星点点，和天上的星辰连成一片，分不清哪是灯，哪是星。月光洒在河面上，波光粼粼。
她轻轻开口。
“子谦。”
“嗯。”
“我有没有告诉过你——”
“什么？”
她看着他的侧脸，月光将他的轮廓镀成淡淡的银。
“你是我见过的，最好看的人。”
他转过头，看着她。
“你也是。”他说。
她轻轻笑了。
他们在河边坐了很久很久，久到河灯漂得看不见了，久到天上的星辰一颗一颗亮起来。他站起身，伸出手。她握住他的手，跟着起身。
回去的路上，月光将他们的身影拉得很长。走过石桥，走过长街，走过那株他们初遇的老槐树。槐花还没开，枝头结着青青的槐角。
他忽然停住脚步。
“莹莹。”他唤她。
“嗯。”
“明年这个时候，”他说，“槐花该开了。”
她抬头望着那株老槐树。
“会的。”她说。
他轻轻笑了。
他们并肩走回城西那扇半掩的木门。院中海棠枝叶在夜风中轻轻摇曳，团儿蹲在门槛上等他们。
他推开门。
“进来吧。”他说。
她走进去。
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