又摸出根烟点上，这次没给孟江林。火光映亮他半边脸，那脸上写着一种“兄弟你病得不轻”的无奈和好笑。“想想也行，我还想当国家主席呢。有用吗？能当饭吃？”
“不是光当演员。”孟江林不知哪来的勇气，也许是黑暗给了他遮蔽，也许是那口泡面汤给了他虚假的温暖，也许他只是想为自己那个可笑的念头辩护两句，“我是说……如果能当导演，更好。自己拍，拍想拍的东西。”
“导演？”沈帅乐了，吐出一个烟圈，“导演是干啥的？坐椅子上喊‘卡’的那个？那更牛逼了。你拿啥拍？拿你这个搪瓷缸子拍？”他用脚尖踢了踢地上的空缸子，发出哐啷一声轻响。
孟江林不说话了。他想起去年过年，村里唯一那台黑白电视机坏了，村长叫人修，他挤在人群里看。修电视的师傅打开后盖，里面是密密麻麻的线路、零件，还有那个小小的、闪着光的屏幕。师傅拨弄了几下，图像又出来了，是重播的春晚，赵丽蓉老师在唱“春季里开花十四五六”。那一刻，他觉得那个小小的屏幕后面，藏着另一个世界，一个热闹的、鲜艳的、有笑声和掌声的世界。而操纵那个世界的人，该有多厉害？
后来在城里，他跟着沈帅去过几次录像厅。昏暗拥挤的小房间，烟雾缭绕，屏幕上是港片里的刀光剑影、快意恩仇。他看周润发用小面额美金点烟，看刘德华骑着摩托车载着穿白裙子的姑娘。那些画面，那些故事，像一扇窗，让他看到了贫穷、机油和泡面之外，还存在着的另一种人生可能。虽然那可能也是假的，是别人编出来的，但至少，它闪着光。
“你看的那些电影，”孟江林慢慢地说，像在整理自己脑海中散乱的碎片，“里面的人，活得多……带劲。好人坏人，都活得很明白。就算死了，也死得……像个样子。”
沈帅撇撇嘴：“那是演的！假的！剧本写的！你当真的啊？幼稚。”
“我知道是假的。”孟江林抬起头，黑暗中，他的眼睛也亮着微弱的光，那光很执着，“但能把假的拍成让人相信的，让人哭让人笑，让人记住……那不厉害吗？要是能拍出那样的东西，要是能站在领奖台上，底下全是人，灯光打在你身上……”他停住了，后面的话没说出口。那画面太耀眼，他想不出来。但他记得录像厅墙上贴着的发黄的电影海报，记得上面那些他不认识的外国字，还有底下的小字“荣获金熊奖”、“戛纳电影节评审团大奖”。奖杯是什么样子的？他不知道。但他觉得，那应该很重，很亮，能照亮很多东西。
沈帅盯着他看了好久，烟都快烧到手指了才猛地吸最后一口，然后摁灭。他长长地叹了口气，那口气里带着一种混合了同情、不解和一点点莫名烦躁的情绪。
“兄弟，咱俩想的不一样。”沈帅的声音平静下来，带着一种与他年龄不符的、过早的世故，“你说的那些，太远了，跟做梦似的。我不做梦，我就看眼前。今天你也看见了，鸡哥往那儿一站，不用说话，不用演戏，气势就来了。为啥？因为他狠，他有兄弟，他说话管用。这就是实力。有了实力，钱，女人，面子，什么没有？”
他顿了顿，似乎在回味新江巷的那一幕，尽管那一幕最终以荒诞收场。“我想当大哥。不是鸡哥这样在巷子里打打杀杀的……是更大的大哥。开好车，住大房子，走到哪儿都有人喊‘帅哥’，手下跟着一群兄弟，说一不二。那才叫活出个人样！”
孟江林听着，没再反驳。他忽然意识到，他和沈帅，就像两条暂时交汇的溪流，但终究要奔向不同的方向。沈帅向往的是世俗的、触手可及的权力和威风，像岩石一样坚硬具体。而他心里那点微弱的火星，却飘向一个虚无缥缈的、被光影构筑的幻梦。
“拍电影……”沈帅咂咂嘴，摇了摇头，像是要甩掉这个不切实际的念头，“那得花多少
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