没说话，慢悠悠走到阁楼角落那口旧木柜跟前。那柜子漆都掉光了，锁头锈死了，看着得有二三十年没开过。
他抬起烟袋锅子，“当”的一声，敲在柜门上。
锈锁“咔吧”一声，断了。
柜门吱呀一声推开，里面落满了灰，摆着些乱七八糟的旧玩意儿：
半盒生锈的玻璃球，一个缺了耳朵的拨浪鼓，还有一张卷边的老照片。
我拿起照片，吹了吹灰。
照片上两个小孩，一男一女，都七八岁的模样，小男孩举着玻璃球笑，小女孩扎着羊角辫，站在旁边，也咧着嘴。
那小女孩的眉眼，跟林晓一模一样。
林晓凑过来一看，“嗷”的一声，捂住了嘴。
她想起来了。
全都想起来了。
小男孩是她小时候的邻居，叫浩浩，俩人天天在一块儿玩。二十年前那天，就是在这阁楼上，她踩空了，半个身子挂在窗外，是浩浩冲过来拉她，没拉住，自己一头栽了下去。
那天大人都不在家，她吓得傻了，蹲在墙角哭了一下午。后来大人来了，都不让她提这事儿，说小孩子家不懂，忘了就好了。
她就真的“忘”了。
忘了这阁楼，忘了浩浩，忘了那天的玻璃球和拨浪鼓。
直到这次搬回来，又刚没了孩子，精神绷到了极限，藏在心底二十年的愧疚，连着童年的记忆，一块儿翻了上来。
“是你自己。”常四太爷的声音轻轻的，却像锤子砸在心上，“夜夜梦游上来，自己弹玻璃球，自己开收音机，自己按的手印。你戴了小时候那副毛线手套，沾了墙根的青苔，所以印子是绿的，巴掌大小。你早上起来总说浑身酸疼，不是体虚，是爬了一夜楼梯。”
“你心里觉得，当年是你欠他的。你没了孩子，就觉得是报应，潜意识里就想回到这儿，陪着他，就像当年他陪着你似的。”
林晓站在原地，大颗大颗的眼泪砸在照片上，砸得灰尘四散。
她一直以为是别人在折腾她，是鬼，是仙，是没出世的孩子。
闹了半天，是她自己。
是她藏了二十年的愧疚，是她没敢面对的回忆，是她自己跟自己演了一出躲猫猫。
她夜夜在阁楼里游荡，扮演着当年死去的小伙伴，其实是想跟他说一句，对不起。
常四太爷把烟袋锅子叼在嘴里，慢悠悠说了句老一辈的话：
“老辈人常说，世上最凶的从来不是厉鬼，是自己心里藏的亏。你不跟它了，它就天天蹲你心坎里闹。你好好跟他道个别，比烧多少符、念多少经都管用。”
那天林晓在阁楼里坐了一下午，对着照片，对着那半盒玻璃球，絮絮叨叨说了好多话。
说对不起，说这些年总忘了他，说当年不是他的错，说你安心走吧，我以后年年来看你。
后来她找人给浩浩做了场超度，又去看了大夫，调理身子。
再后来，她给我送过一兜子水果，说再也没听过玻璃球的声音，也没见过什么小手印。夜里睡得踏实了，气色也慢慢回来了。
她走之后，黄天蹦从后堂钻出来，挠着脑袋咋呼：
“我的妈呀，我当啥惊天动地的凶宅呢！合着是自己跟自己玩了七天躲猫猫！这也太玄乎了，自己干的事儿自己全不知道？”
我望着香炉里的烟，没说话。
这世上最玄的从来都不是鬼，也不是仙。
是人心底藏着的、连自己都不敢认的事儿。
它躲在记忆的犄角旮旯，趁着你脆弱的时候，悄悄爬出来，在你空荡荡的房子里，在你睡不着的深夜里，一圈一圈地滚着玻璃球。
你以为是闹鬼，其实是
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