手插在皮袄兜里，右手极其随意地搭在腰间——那里鼓出一个极其明显的、不属于任何正常物件的弧形凸起。
座山雕。
南疆最大的地下倒爷头目。
常年垄断阿克苏到乌鲁木齐之间所有的重工票据、工业券和特种钢材调拨条。
手底下养着二十多号亡命之徒。
从喀什到吐鲁番，没有他不敢碰的买卖。
“彪子。”
座山雕的嗓音又粗又哑。
像一把生锈的锯子在拉铁皮。
“好几年没打照面了。”
他三角眼眯起来，上下打量着彪哥。
“听说你前阵子差点咳死在地洞里？”
彪哥脸色一沉。
“死不了。”
座山雕嗤笑一声。
“死不了就好。死了谁给老子送货？”
他伸出短粗的手指，朝彪哥手里的皮箱点了点。
“东西呢？打开看看。”
彪哥弯腰。
将两只皮箱平放在铁轨旁的枕木上。
“咔哒。”
铜扣弹开。
箱盖掀起。
煤油灯都不需要。
老山参那层泛着暗金色的参皮，在阴沉的天光下自带一种令人心悸的岁月质感。
须根粗壮如麻绳。
横纹密密麻麻。
五瓶粗陶酒瓶挤在参体旁边。
瓶塞虽然没有打开。
但那股醇厚到令人头皮发麻的酒香，已经从瓶口的缝隙中渗了出来。
座山雕蹲下身。
短粗的手指捏起一根老山参。
凑到鼻子底下闻了一下。
三角眼猛地睁大。
他又抓起一只酒瓶。
拇指摁住瓶塞，微微拧开一丝缝隙。
鼻翼翕动。
“好东西。”
座山雕的嗓音沉了半度。
“彪子，你从哪搞来的这种货色？”
“您管我从哪搞的。”
彪哥硬着脖子。
“货就在这，票呢？”
座山雕没有回答。
他极其缓慢地将酒瓶放回皮箱。
站起身。
扭了扭粗短的脖子。
“啪。”
皮箱盖被他一巴掌合上。
铜扣卡死。
彪哥的心跳漏了一拍。
“雕爷，您这是……”
座山雕叼着那根没点燃的莫合烟。
三角眼里闪过一抹极度贪婪的凶光。
他抬起右手。
短粗的食指和中指并拢。
极其随意地往两侧一分。
“唰——”
身后十几号翻毛皮袄的汉子瞬间散开。
如同一群训练有素的猎犬。
三步之内。
在废弃的红砖仓库和锈蚀的铁轨之间。
形成了一个死胡同般的、滴水不漏的包围圈。
彪哥的瞳孔骤然收缩。
“雕爷！你他娘的什么意思！”
座山雕冷笑一声。
从皮袄兜里抽出手。
手心里赫然多了一把老旧的、枪管发黑的驳壳枪。
枪口极其随意地垂在腿侧。
“彪子，别急嘛。”
座山雕吐掉嘴里的莫合烟。
“我问你一个问题。”
他偏了偏脑袋。
“在阿克苏这片地界上，谁见过一口气拿十根这种年份的老山参出来做买卖的？”
彪
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