咸菜，切得细细的，黑乎乎的，看不出是什么菜腌的。
清水，温热的。
这些东西，和他从前吃的比起来，简直是天差地别。
从前——那两个字在他脑子里闪了一下。
他伸出手，端起那碗粗米，沉甸甸的，压得还挺实在。
米很硬，硌牙，嚼起来沙沙的，像在嚼沙子。
他没有皱眉，只是慢慢地嚼着，嚼了很久，才咽下去。
又夹了一口，又嚼，又咽。
兵卒站在身后，看着他的背影。
那背影太瘦了，朝服下面的肩胛骨凸起来，像两座小小的山丘，撑得衣裳都起了褶。
他的头发全白了，白得像冬天的雪，稀稀拉拉的，露出底下泛着老人斑的头皮。
高冠戴在头上，显得有些大，像是一顶借来的帽子，随时会滑下来。
甘孙吃了五六口，就把筷子放下了。
不是饱了，是吃不下去了。
吃惯了精米再食糙米，一时还是难以适应的，何况他已经老了。
甘孙把碗推远了一些，又把那碟咸菜推远了一些，只把那碗清水留在面前。
端起碗，抿了一口，水是温的，不烫，也不凉，正好。
他抿了一口，又抿了一口，然后把碗放下，把双手重新放回膝盖上。
“撤去吧！”
他闭上眼睛，深深地吸了一口气，又慢慢地吐出来。
那口气吐得很长，很慢，像是在把这间屋子里的空气都吸进肺里去，又像是在把这辈子所有的浊气都吐出来。
然后他睁开眼，看着门外那片灰蒙蒙的天光，一动不动。
等那道不知何时会来的旨意。
他知道那道旨意迟早会来，也许明天，也许后天，也许下个月。
他知道那道旨意上写的是什么——也许是一杯毒酒，也许是一丈白绫，也许是一道“押赴市曹、明正典刑”的朱批。
他都知道。
所以他还不能死。
不是怕死，是现在不能自己死。
君上的旨意未到，他就不能死。
若是死了，那就是欺君，将被灭族，没有任何体面。
他得等着，等着被清算。
这是规矩，这是体统，这是“刑不上大夫”最后一点体面。
只有君上要杀你的时候，你才可以死，还要感激涕零地谢君上的“恩典”！
兵卒不知道什么时候已经收拾完走了。
余下的时间，甘孙大多是这样坐着的。
从早晨坐到中午，从中午坐到黄昏，从黄昏坐到天黑。
阳光从窗棂的缝隙里漏进来，在地上画出一道一道的光斑，从东边移到西边，从长变短，从短变长，然后消失。
甘孙大多时候都坐在案前。
那张案是旧的，轻得很，边角磨得发亮，说起来，还是当年先君赐的，跟了他半辈子。
一直摆在这个位置，不曾挪过一寸。
案上什么也没有，只有光秃秃的漆面，映着头顶灰蒙蒙的天光，像一面浑浊的镜子。
他坐在案前，双手平放在案面上，手掌贴着冰冷的漆，指尖朝前，微微分开，那姿势规规矩矩的，像是在等着什么人来呈上奏疏，又像是在抚着一架看不见的琴。
当一个人沉浸在某件事里、忘了自己在哪里、也忘了自己是谁的时候。
他的眼睛就会半睁半闭，睫毛在眼窝下投出一片浅浅的阴影，那阴影里藏着的东西，谁也看不见。
那他在想什么呢？
没有人知道。
守门的兵卒从门缝里偷看过他几次，每次都
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