的左臂，平伸在身前，右手虚悬于伤口上方三寸。这个姿势，莫名地，让他想起了很久以前，父亲握着他的手，在沙地上悬腕练“永”字八法的情景——笔锋将落未落，全副精神凝于一点，手腕要稳，呼吸要匀，心要静。

    只是那时，笔下是墨，是规训与传承的希望。

    此刻，指下是怨，是污秽，是你死我活的生存搏杀。

    周牧之盯着他看了很久，久到破庙外传来早市隐约的开张声响。然后，他缓缓站起身，走到墙角，从一堆破烂里翻出一个脏得看不出本来颜色的皮囊，走回来，扔在苏砚脚边。

    “喝三口。然后，”他蹲回原处，声音压得极低，却字字清晰，如同冰锥凿进苏砚的耳膜，“听好了，我只说一遍。这是《往生录》里一门偏得不能再偏的旁门法子，叫‘怨蚀术’。原本是用来侵蚀、化解某些阴毒法器或符箓残留的，没人会蠢到拿自己身体来试。”

    “法门核心，就一句话：以念为炉，以怨为火，煅秽为薪，化伤为痕。”

    “具体做：心神沉入‘往生种’，不要引动它的‘饿’劲，而是像抽丝剥茧，从它周围最平静、最‘惰性’的怨气里，剥离出一缕。要细，要比你昨晚探出去的那‘针’还要细，但‘质地’要更‘韧’。然后，用你的全部念头，想象你是一个最吝啬、最挑剔的厨子，眼前是一块沾了剧毒、但你必须处理的烂肉。你的怨气，就是你手里唯一的小刀和镊子。”

    “刀尖，只碰‘秽力’的边缘。一点一点，刮下来，用怨气裹住，像包饺子一样，封死。然后，‘送’回‘往生种’附近——不是让它吃，是让它用自身的‘阴寒’和‘吞噬’特性，自然消化掉这团被包裹的‘秽力’。”

    “这个过程，会在你的伤口经脉处，留下‘怨气’与‘秽力’对抗、吞噬、融合后的‘痕迹’，就是‘怨蚀痕’。成了，这道痕就是你身体的一部分，往后对同类污秽，会有抗性。败了……”

    周牧之没说完，只是扯了扯嘴角，露出一个近乎残忍的笑：“你这只手，从里到外，会烂得比那槐树流血还好看。现在，选。是赌这把，还是我帮你把胳膊齐根砍了，一了百了？砍了，至少能活命。”

    晨光又亮了些，照亮了苏砚苍白脸上细密的冷汗，和他眼中那片深井般的、映不出任何动摇的平静。

    他左手伤口处，暗红色的范围似乎又向外晕开了一丝，那甜腥的腐朽气味，也更明显了。

    苏砚弯腰，用没受伤的右手捡起皮囊，拔掉塞子。一股浓烈到刺鼻的劣质烧刀子气味冲出来。他没犹豫，仰头，喉结滚动，狠狠灌下三大口。

    酒液如火线，从喉咙一直烧到胃里，带来一阵短暂的、近乎灼痛的暖意，冲散了部分失血和疲惫带来的寒冷与晕眩。他剧烈地咳了几声，脸上泛起不正常的潮红。

    然后，他放下皮囊，重新坐直身体，将受伤的左臂再次平伸。

    闭眼。

    呼吸，在最初的急促后，被他强行压慢、拉长、放匀。破庙里所有的声音——远处的市声、近处的风声、周牧之粗重断续的呼吸、甚至自己心脏在胸腔里沉重而缓慢的搏动——都被他一点点摒除在意识之外。

    眼前，只剩下黑暗。以及黑暗中，心口处那枚正在随着他心跳、散发冰冷搏动的“上了锁”的种子。

    这一次，他没有“沟通”，没有“请求”，而是以一种近乎冷酷的审视与绝对的命令姿态，将“目光”投注过去。

    种子似乎感应到了他的意志，表面的暗金锁头纹路微微一闪，三片薄叶无风自动。一股混合着饥饿、好奇、以及一丝被冒犯般不悦的冰冷意念传来。

    苏砚的意志，如同最坚硬的冰，不为所动。他“看”着种子周围，那团如同深海暗流般缓缓涌动、散发着阴寒与不祥气

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