来，走到窗前，望着外面的街道。
纽约的秋天，树叶黄了，落了，铺满了人行道。孩子们在落叶里奔跑，笑声传得很远。
“林，”他轻声说，“你在那边看见了吗？我们还在记。”
四
一九九四年，喀布尔。
卡里姆蹲在一堵被炮弹炸塌的墙后面，用长焦镜头拍那些正在交战的士兵。枪声在耳边呼啸，炮弹在不远处爆炸，但他已经习惯了。八年了，从贝鲁特到耶路撒冷，从巴格达到喀布尔，他习惯了这一切。
他今年三十一岁了。从一个拿着破相机的难民，变成了一个真正的战地记者。他的名字开始在西方报纸上出现，他拍的那些照片开始被人看见。
但他从来没有忘记是谁给了他第一台相机。
那台莱卡，他一直带在身边。每次按下快门的时候，他都会想起那个越南女人，想起她在贝鲁特废墟中教他拍照的样子。
“卡里姆！”
身后传来喊声。他回过头，看见一个阿富汗记者正朝他跑来。那人叫法里德，是他在喀布尔认识的朋友。
“快走！塔利班的人来了！”
五
塔利班。
那是一九九四年新出现的名字。他们在坎大哈起家，喊着“消灭军阀，恢复和平”的口号，一路打到喀布尔。很多人相信他们，以为他们能给这个被打烂的国家带来和平。
卡里姆一开始也这么想。但很快，他就发现不对劲。
那些人太极端了。他们不让女孩上学，不让女人工作，不看电视，不听音乐，甚至不能拍照。有一次，他在街上拍照，被几个塔利班的人抓住，差点被打死。
“你是记者？”那个人问。
卡里姆点点头。
那个人从他手里夺过相机，摔在地上，用脚踩碎。
“真主不允许拍照，”他说，“再让我看见你，就杀了你。”
卡里姆趴在地上，看着那台被踩碎的相机。那是他自己的相机，不是梅给的那台莱卡。那台莱卡，他藏在旅馆的床底下，没带出来。
那天晚上，他回到旅馆，从床底下拿出那台莱卡，紧紧地抱在怀里。
“谢谢你，”他轻声说，“你又救了我一次。”
六
一九九五年，喀布尔落入塔利班手中。
卡里姆在最后一刻逃出了城。他带着那台莱卡，还有一些胶卷，徒步走了三天，翻过几座山，到了巴基斯坦边境。
边境线上挤满了难民，拖家带口，背着全部家当。他站在人群里，举起相机，按下快门。咔嚓，咔嚓，咔嚓。
一个老人走过来，看着他。
“你是记者？”
卡里姆点点头。
老人叹了口气：“拍吧。让外面的人看看，我们是怎么活的。”
卡里姆继续拍。他拍那些疲惫的脸，拍那些抱着孩子的母亲，拍那些不知道明天在哪里的眼睛。他拍了一卷又一卷，直到太阳落山。
晚上，他坐在边境的一个帐篷里，借着微弱的灯光，给梅写信：
“梅姐：
我又成了难民。从贝鲁特到喀布尔，从喀布尔到白沙瓦。我逃了一辈子，拍了一辈子。
但我还在拍。那台莱卡还在。
我不知道以后会怎么样，但我知道，只要还有战争，我就会一直拍下去。
卡里姆”
七
一九九六年，白沙瓦。
卡里姆在白沙瓦租了一间小房子，继续当记者。这座巴基斯坦边境的城市，挤满了从阿富汗逃出来的难民，也挤满了各国的记者和间谍。他在街上拍照，在咖啡馆里写稿子，在夜里冲洗那些白天拍
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