和火光，是个武装检查站。」副驾驶上的针筒放下夜视仪，沉声汇报导。
「所有人把脸露出来，保持傲慢，就像你们在美国街头看那些流浪汉一样。」卢克单手把着方向盘，缓缓降低了车速。
随着车灯打在用生锈铁丝网和废旧汽油桶搭成的路障上，四五个穿着苏丹国民军制服的士兵，端着破AK47晃晃悠悠地走了过来。
头车停稳，苏丹下士走到驾驶座窗边，用生硬的阿拉伯语大声嚷嚷着什麽，并用力拍了拍车门，示意车里的人出示证件。
卢克面无表情地摇下车窗，没有说话，只是冷冷地盯着对方，然後将那一叠边缘有些粗糙的暗红色法国护照递了过去。
在最上面那本护照的夹层里，显眼地露出了一张富兰克林头像的一百美元大钞。
黑人下士的目光瞬间被那抹迷人的绿色死死吸住了。
他下意识地咽了口唾沫，伸手接过护照。当他翻开护照，看到里面的人像照片被粗暴地撕掉，他明显愣了一下，眉头皱起。
但就在他抬头的一瞬间，他借着汽油桶的火光，看清了车里这几个白人壮汉身上的装备。
极具辨识度的法军CE迷彩服、胸前挂着的法外军团狗牌，以及车厢后座上那几根若隐若现的枪管。
在1998年的非洲，法属非洲的余威犹如幽灵般笼罩在这片大陆。法国外籍军团在这里就是一群杀人不眨眼的合法疯子。
他脑子飞速运转，一群全副武装的法外特种兵、撕掉照片的机密护照、以及这一百美金的过路费。
惹这群人，他可能会在今晚被神不知鬼不觉地割断喉咙。拿这钱他能在镇上最好的酒馆醉生梦死一个星期。
这根本不是一道选择题。
士兵以极快的手速将那张百元美钞抽进自己袖口，然後装模作样将护照合上递回给卢克，甚至还用力地敬了个不标准的军礼。
「放行！快让开！」他转头用土语对着同伴大吼。
铁丝网被迅速拉开。卢克一脚油门，海拉克斯发出低沉的咆哮，大摇大摆地驶入了卡萨拉镇。
「霍！」无线电里传来了後车利普兴奋的声音，「头儿，他们竟然真的连问都没问一句！这法国身份也太他妈好使了！」
「在这个世界上，班杰明·富兰克林加上突击步枪，就是最好的通行证。」卢克对着利普回复了一声。
「咱们在这个镇上休整一下，加满油。这里距离苏丹港只有两百多公里了。」
卡萨拉镇，这座位於苏丹东部紧邻厄利垂亚边境的城镇，在1998年呈现出一种狂野的繁荣。
因为奥马尔·巴希尔政府的伊斯兰化政策，以及东部持续不断的边境摩擦，这里成了一个巨大的火药桶和走私中转站。
清晨的曙光刚刚亮起，镇上已经人声鼎沸。
街道两旁是黄土夯实的平房和几栋保留着英国殖民时期风格的两层砖楼。
穿着白色长袍加拉比亚的阿拉伯商人、裹着色彩斑斓头巾的贝贾族游牧民，以及巡逻的政府军士兵，混杂在满是羊粪的街道上。
路边的店铺非常简陋，有用木板搭起的，也有挂着生锈铁皮招牌的黑市兑换点。
武器在这里不是什麽稀罕物，偶尔能看到几个十二三岁的半大孩子，肩上挎着老式李—恩菲尔德步枪在街角晃悠。
两辆皮卡停在了一处破旧的加油站旁。
几名游骑兵跳下车，警惕地持枪警戒。周围的当地人看到这群煞神带着面巾的雇佣兵，纷纷避开视线躲得远远的。
卢克丢给加油站老板两张二十面值的美金：「加满。多出来的算你的小费。」
老板感恩戴德地亲自去摇动那台老式的手摇加油泵，这是一
-->>(第4/5页)（本章未完，请点击下一页继续阅读）